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见我们走近，他往左右瞥了瞥，吊桥的铁链在风里“哐当”
晃，把远处渔船上的马达声撞得七零八落。
他没说话，只把油纸包往我兜里塞，指腹的茧子蹭过我掌心的纹路，粗粝得像在摩挲块礁石。
那包不大，却硬邦邦的，隔着油纸能摸到棱角——是桃木牌，三厘米见方，被他揣得带着体温，边缘磨得光滑，像块被浪舔了多年的鹅卵石。
就在我指尖触到油纸的瞬间，他的指腹突然在我手背上敲了三下。
第一下很轻，指腹的软肉贴着皮肤，像提醒；第二下重了些，指节抵着骨头，带着股不容错辨的劲；第三下又轻了，却有点发颤，像被风惊了似的。
这是我们的暗号，只有三个人懂——“退路在礁石缝里”
。
我当时还笑他谨慎，说坤沙的人这会儿正忙着分赃，哪顾得上盯码头，他却没接话，只抬眼望了望远处的黑礁湾，海风吹乱他额前的碎发，露出眼角那道被礁石划的疤。
那疤是去年在三号礁救我时留下的。
当时我被流弹擦伤，他背着我往礁石缝里钻，额头撞在锋利的礁岩上，血顺着眉骨往下淌，糊住了半只眼。
现在那疤褪成了浅粉，却总在海风大时发红，像条没愈合的伤口，弯弯曲曲地爬向鬓角。
而那天，那道疤周围的皮肤泛着青，他的眼仁里像落了两片礁石的影子，潮乎乎的，没什么光，却沉得吓人——不是平时看货时的机警，是种说不清的郁，像预感到什么，又说不出口，只能把那股沉劲全压在眼底。
“得趁涨潮前过去。”
我猛地回神，喉结滚了滚，把涌到嘴边的涩意咽下去。
扭头看窗外时，浪涛刚退下去半尺，露出礁石群青黑色的棱，像巨兽浸在水里的脊骨。
最高的那块礁石顶着盏航标灯，红光在浪影里晃，把周围的浪染成片暗红，像渗了血。
浪峰正一点点往上涨，刚才还露着的礁石尖，这会儿只剩个白花花的浪圈围着，再过半个时辰，怕是连礁顶的航标灯都要被浪吞进去。
“等浪再大些，”
我攥紧斧柄，指腹压着斧刃的冷，“小摩托艇的马达根本顶不住暗涌，上次坤沙的走私艇就是这时候在‘鬼见愁’礁群卡了壳，被浪掀得底朝天，连人带箱全喂了鱼。”
辛集兴顺着我的目光望向窗外，冲锋衣的领口被他无意识地拽了拽，露出锁骨处道浅疤——是去年被鱼叉划的。
他没说话，但我看见他往腰后摸了摸，指尖在鲨鱼皮刀鞘上顿了顿，像在确认那柄短刃还在。
浪涛又扑上来，这次的浪头裹着碎冰似的风，撞在玻璃上“啪”
地炸开，把礁石的影子晃得支离破碎，像随时会散架。
我突然想起老周那天最后说的话。
他拍了拍我兜着桃木牌的地方，声音被风吹得发飘：“礁石缝里不光有退路，有时候，也藏着能救命的东西。”
当时没懂，现在才品出点味来——那话里的沉，和他眼底的郁，原是早就铺好的路。
辛集兴的影子在门扉上拉得老长，像块浸了墨的礁石。
他的手已经搭上黄铜门把，狼头门环的轮廓在微光里凸得格外锋利——狼嘴大张着，尖齿的刻痕里积着层灰，却掩不住犬牙尖端的冷光，像刚从血里捞出来的。
最瘆人的是那对玻璃眼珠，青幽幽的，不是透亮的绿，是掺了墨的暗，正死死盯着他的眉心，光粒在瞳孔里晃，像淬了毒的针，针尾还缠着未干的毒液。
他指腹的老茧蹭过门把的螺纹，黄铜的凉顺着指缝往骨缝里钻。
“你带斧，我带刀。”
他突然回头，额前的碎发被廊灯的昏黄染成浅褐，眼底却亮得像礁石缝里的磷火。
嘴角勾出的弧度极薄，不是笑，是刀刃出鞘时的锋，“真有埋伏，就当给黑礁湾的鲨鱼添份荤腥。”
话音落时，他喉结滚了滚，像把没开刃的刀在喉咙里磨了磨。
“咔嗒——”
门轴转动的脆响被走廊吸了大半，剩下的半截撞在石壁上，弹回来时带着潮意。
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