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不是单艘的闷响，是好几道声线绞在一块儿——有的沉，像老黄牛喘气，该是改装过的大马力艇；有的尖，像被掐住的猫叫，是轻便的冲锋艇。
声浪越来越近，浪涛被搅得疯了似的，白花花的浪头不再是连绵的片，是被撕成的碎棉絮，“哗哗”
地往礁石上拍，溅起的水花打在石缝口，像无数根冰针往里面扎。
我眯眼往外瞅，浪尖上晃着几个黑影。
是冲锋衣，不是我们穿的深黑，是泛着油光的藏青，被探照灯扫到时，衣料上的水渍亮得刺眼。
更醒目的是他们手里的东西——枪筒，黑沉沉的，被浪风磨得发亮，偶尔有光柱扫过，枪身突然反射出点冷光，像鲨鱼露出的齿，在白花花的浪里一闪就没。
有个人正举着枪往石缝这边瞄，食指扣在扳机上，指节因为用力泛着白，连护目镜上的海水都看得清。
，！
“举起来！”
辛集兴突然低喝，我下意识将消防斧举过头顶。
斧刃迎上远处探照灯的光，“唰”
地劈出道银亮的弧，那光里裹着斧刃上没擦净的油污，还有刚才蹭到的礁石灰，像条淬了光的蛇。
胳膊上的肌肉猛地绷紧，斧柄的木纹硌得掌心发疼，却奇异地生出股稳劲——就像老周教我的，真要拼命时，手里的家伙得比命还沉。
眼角的余光瞥见石缝深处，老周的手还保持着蜷曲的姿势，那枚桃木牌从指缝里滑了出来，半浸在刚漫进来的海水里。
正面的血痂被浪水洇开，晕成朵模糊的红，反面的荷却愈发清晰，花瓣的刻痕里积着点沙，像刚从泥里捞出来的。
它就那么漂着，在青黑色的礁石上，像朵开在血水里的花，根茎还缠着老周最后攥紧的糖纸。
浪涛突然又开始计数了。
“哗——”
第一声撞在礁石顶，碎成的水珠弹得老高，在探照灯里亮得像撒了把碎玻璃。
“哗——”
第二声来得更快，几乎踩着前一声的尾巴，力道更沉，像有只巨手往礁石上按，震得石缝都在颤，我脚边的碎石子“咕噜噜”
滚进更深的暗处。
“哗——哗——”
第三声和第四声绞在了一起，间隔短得像没喘气，浪头裹着沙粒往石缝里灌，打在脸上生疼，连呼吸都带着股咸腥的糙。
这哪是浪涛在数，是催命的鼓点，敲在耳膜上，撞在心跳上，和摩托艇的引擎声、远处隐约的喝骂声缠成了根绳，勒得人胸腔发紧。
辛集兴已经拽着我退到石缝口，他另一只手按在腰后的刀鞘上，鲨鱼皮的鞘身被他攥得发皱，我知道那柄淬毒的短刃随时会出鞘——就像去年在黑礁湾，他也是这样，在浪里攥着刀，等着最后扑上来的死士。
最前面的摩托艇离礁石只剩丈余远，艇上的人已经站了起来，枪托抵着肩窝，枪口正对着石缝口。
浪风突然卷过来阵熟悉的香——是花粥惯用的玫瑰香水，混在海腥气里，甜得发腻，像裹着毒的糖。
我举着消防斧的手又紧了紧，斧刃的寒光里，仿佛看见老周最后递桃木牌时的眼神，沉得像此刻的浪。
这场厮杀，从我们踏进走廊的那一刻就开始了，而这急促的浪涛声，不过是吹响了最后那声哨。
：（）牧羊人：活着再见
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