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地打着火，火苗在指间抖，映得他眼底一片迷茫。
办公室里的铁盒还放在桌上，那“笃、笃笃”
的回声像还在响，缠在雪茄和霉味里，成了道解不开的谜。
拳台的欢呼声还在往耳朵里钻，不是整齐的呐喊，是碎成一片的嘶吼——赢了的红裤拳手被师弟们架着胳膊抛起来，护具撞在围绳上发出“哐当”
响，观众席里的口哨声像被掐住的哨子，尖利得发颤，混着没喝完的啤酒罐砸在地上的“哐啷”
声，裹着汗味和橡胶味，像一群没拴住的野兽在铁笼里乱撞。
这声响撞在俱乐部的玻璃幕墙上，又弹回来，钻进走廊，贴着墙角往办公室里渗，却在离辛集兴三步远的地方停住了，像被什么无形的东西挡住，闷成一团嗡嗡的白噪音。
辛集兴正把铁盒往保险柜里塞。
他的手指捏着铁盒边缘卷毛的地方，那处的漆皮早就掉光了，露出的铁皮被磨得发亮，蹭着指尖有点涩。
铁盒与保险柜内壁相撞时发出一声轻响，“咔嗒”
，像颗牙齿掉在了空罐里。
他没看柜内的现金和雪茄，指尖落在转盘上，拇指按住“3”
的刻度，用力往下压——齿轮转动的“咔啦”
声比刚才更沉，每转半圈就顿一下，像在咬碎什么东西。
最后一声“咔”
格外清，锁舌弹回原位，震得柜壁的水泥灰簌簌往下掉，落在他军靴的鞋尖上，像层细雪。
他直起身时，背肌在黑色背心里绷了绷，又慢慢松开。
军靴跟碾过地板上的防滑胶，发出“沙”
的轻响，转身的动作不快，却带着股说不出的劲，像块浸了水的铁，每动一下都坠着分量。
灯光恰在此时晃了晃。
是走廊的日光灯管又在“滋滋”
作响，青灰的光斜斜劈过来，刚好落在他眉骨的刀疤上。
那道疤突然亮了亮，不是皮肤的反光，是疤痕深处嵌着的细沙——是当年边境黑市的红土，被汗水泡软了，又被岁月磨进了皮肉里，此刻在光线下泛着点细碎的白，像撒在旧伤上的盐。
疤痕边缘的皮肤有点发皱，是常年被指尖蹭出来的，此刻跟着他转头的动作轻轻颤，把旁边那颗没长齐的眉毛扯得歪向太阳穴，露出底下泛青的胡茬，像片没打理的荒草。
然后是嘴角。
没人看清那到底是笑还是哭。
嘴角先是往右侧扯了扯，幅度很小，像被什么东西轻轻拽了下，露出半颗牙——是右边的虎牙，缺了个小角，是去年在拳台被新手用肘撞的。
可那弧度没撑住，立刻又往下垮，下颌线跟着绷紧，像咬着什么酸东西，颧骨处的肌肉突突地跳，把刀疤的影子投在锁骨的血渍上，让那片暗红的渍痕看起来更像道没愈合的伤。
眼角似乎有点亮，是灯光的反射？还是别的什么？杨杰眯起眼，只看见辛集兴抬手蹭了下眉骨，指尖扫过刀疤时，动作快得像在掸灰，可再放下时，指腹有点湿。
拳台的嘶吼还在继续，野兽似的，撞得空气都在抖。
辛集兴站在保险柜旁，半边脸浸在百叶窗漏的光斑里，半边脸陷在阴影里。
刀疤的亮、嘴角的动、指腹的湿，混在办公室的雪茄味和铁锈味里，像幅没干透的画，浓得化不开。
他到底在笑什么？笑自己终于要踏入那片浑水？笑黄导没说完的话终究要由他来接？又在哭什么？哭那枚被锁进保险柜的弹壳再也镇不住邪？哭红土坡的雨终究没能洗干净什么？没人知道。
只有拳台的欢呼声还在撞着墙，像在替他喊出那些说不出的话。
辛集兴最后看了眼保险柜，转身往门口走，军靴的“咚咚”
声混着远处的嘶吼，在走廊里拖出长长的影，一半浸在光里，一半沉在黑里。
：（）牧羊人：活着再见
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