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最让人脊背发寒的是她的嘴。
唇色淡得像没血，唇纹很深，嘴角干裂得起了层皮，却总勾着点笑。
不是善意的笑，是像猫玩腻了老鼠，看着猎物挣扎时那种漫不经心的咧开，露出的牙齿很白，却在犬齿处缺了个小口，该是常年嚼罂粟壳磨的。
那笑意顺着嘴角的弧度往眼角爬，却没到眼底，瞳仁里还是一片深褐的冷，像结了冰的界河水。
她就站在那儿，工装裤的裤脚被风掀得轻轻晃，红布条上的半朵梅花擦过裤缝，发出“沙沙”
的轻响。
腐叶堆里的潮气往上涌，混着她身上那股奇异的味——不是花香，是罂粟壳晒干后的甜混着马汗的腥，还有点淡淡的福尔马林味，该是处理替尸体时沾的。
我突然想起香客背上的血海棠，想起林悦蓝布衫上的针脚，再看眼前这张脸，那道疤，那半朵梅花，像个巨大的讽刺，在橡胶林的微光里，晃得人眼疼。
“黄导，傣鬼。”
洛红开口时，声音像浸了南沙镇清晨的露水，带着点糯糯的软，不是想象中淬了毒的尖利，倒像街口卖米粉的老板娘招呼客人，尾音微微上翘，裹着点烟火气的暖。
可那暖里藏着冰，每个字都像用罂粟秆磨过的，听着软，细品却有股割喉的涩。
她站在那儿没动，工装裤的裤脚扫过片腐叶，发出“沙沙”
的轻响，倒衬得这声“久仰”
格外沉。
说着，她抬起右脚。
黑胶鞋跟沾着的红土先落在我手背上，带着点湿冷的黏，紧接着，整只鞋重重踩了下来——不是慢慢碾的折磨，是突然往下发力，鞋跟那截磨得发亮的橡胶像把淬了冰的锥子，“咚”
地往我按着手枪的手骨上钻。
“呃——”
指骨像是要被钉进红土里，剧痛顺着指尖往胳膊肘窜，筋络突突跳着，像有无数只蚂蚁在咬噬骨髓。
我浑身的肌肉瞬间绷紧，冷汗“唰”
地从额角冒出来，混着眉骨的血往下淌，滴在被踩住的手背上。
可牙关咬得死紧，硬是没让痛呼漏出来——指缝里的枪身还带着体温的烫，金属表面的防滑纹嵌进掌心的老茧，像在狠狠提醒：这不是梦，是活生生的炼狱。
“别费劲了。”
洛红蹲下身，工装裤的膝盖压在片蕨类上，发出“咔嚓”
的脆响。
鼻尖离我的脸只有半尺，呼吸里的味直直扑过来——不是花香，是罂粟壳晒干后那种发腻的甜，混着点马厩的干草腥，还有丝若有若无的福尔马林凉，像把浸了蜜的刀，甜得人发慌，又冷得人彻骨。
她的睫毛很长，垂下来时扫过眼下的疤，那道浅粉的痕跟着轻轻颤，像条醒着的小蛇。
“你们的枪，现在跟烧火棍没区别。”
她的嘴角又勾了勾，唇上的干皮裂开道细缝，渗出血珠，在苍白的唇上像点了颗红痣，“保险栓早被我刚才那脚震歪了，不信你试试？”
我猛地转头看向傣鬼。
他被两个毒贩反剪着胳膊按在地上，左边那个刀疤脸正用枪管死死戳着他的后脑勺——那枪是改装过的五四式，枪身缠着的红布条比洛红发梢的更旧，边缘卷成了毛边，擦过傣鬼汗湿的短发时，像条吐信的蛇。
傣鬼的额角不知何时撞破了，道血痕从眉骨斜斜淌到下颌，血珠“啪嗒、啪嗒”
滴在胸前的弹夹袋上，在军绿色的布面晕开小小的黑渍，像几朵绽在暗夜里的血花。
可他的眼神没散。
那双被硝烟熏得发红的眼死死盯着洛红，瞳孔缩成了针尖，里面燃着团火，像头被铁链锁住的狼，就算獠牙被掰断，也照样要啐出带血的唾沫。
左臂的止血带松了大半，血顺着被反剪的胳膊往下淌，在地上积了小小的一摊，红得发黑，却没让他的脊梁弯哪怕半分。
“红姐，这两个要不要……”
刀疤脸的声音粗得像砂纸，枪管又往傣鬼后脑勺压了压，枪身的红布蹭过他的耳廓，留下道红痕。
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