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有次我看她批改作业，握笔的右手悬在纸上，笔尖抖得像秋风里的海棠瓣，要等好一会儿才能落下。
她总笑着说“这手不听使唤了”
，可写“右”
字时，横折钩的弧度总比写“左”
时深两厘，像用尽全身力气在纸上刻下这个字。
此刻我盯着观察镜里的刀疤，突然想起她写最后那行字的样子：该是趴在土坯教室的课桌上，油灯的光晃得她睁不开眼，右手的绷带渗着血，却依然死死攥着铅笔。
笔尖在纸上划过时，该有血珠滴在“右”
字的钩上，晕成个小小的红点，像在给这个字盖印章。
笔记本的纸页很薄，我当时没注意，此刻才在记忆里看清——最后那页纸的背面，还印着浅浅的铅笔印，是反复写“右”
字的痕迹，每个钩都深得能透光，像只手指，在黑暗里指着真相的方向。
耳机里传来傣鬼拉动枪栓的轻响，“咔”
的一声，像钥匙插进了锁孔。
我突然明白，林悦当年没写完的话，正顺着老榕树的树汁往上涨，混着罂粟秆的纤维，在今夜的月光里，长成了指向凶手的路标。
“香客，”
邓班的声音突然从耳机里炸开，带着股刚从硝烟里捞出来的烈，像爆破筒的引线燃到了末尾，“立刻去老榕树西侧，阻止他们转移物证！”
尾音还裹在电流的“滋滋”
声里，香客的回应已经撞进耳朵——不是话语，是风掀起树叶的“哗啦”
巨响，像有人突然扯开了绿幕。
观察镜里的岩缝空了一瞬，紧接着，道黑影像被弹弓射出去的石子，猛地窜进树影里。
迷彩服的后襟被夜风掀起个角，露出里面的灰布背心。
月光恰好落在那片布上，我看清了——背心上绣着朵歪歪扭扭的海棠，粉白的瓣，细瘦的梗，针脚粗得像麻绳，是林悦当年教孩子们刺绣时剩下的碎布。
记得那年春天，红土坡小学的教室漏雨，孩子们的课本被淋湿了大半。
林悦找出攒了半年的碎布，教大家绣海棠，说“把花绣在衣服上，就不怕雨水淋了”
。
香客当时蹲在教室最后排，手指笨得像粗木杆，针总扎在自己手上，血珠滴在布上，林悦就笑着替他补两针，说“这样更像带露的花”
。
此刻那朵海棠在他背上起伏，随着他奔跑的动作轻轻晃，像真的开在了风里。
他的靴底碾过腐叶，发出“沙沙”
的脆响，却没惊动半片悬着的露水——这是他在红土坡练了十年的本事，当年跟着林悦去山涧挑水，就能踩着湿滑的石棱不发出半点声。
黑影突然在老榕树后刹住脚，背心上的海棠贴在树干上，像朵融进墨绿的粉。
他从腰后摸出把短刀，刀鞘是段竹筒，是林悦当年用来装粉笔的，此刻被他攥得发白。
刀柄上缠着的红布条，和那伙人的一模一样，只是上面绣着的半个“悦”
字，被汗水浸得发亮。
耳机里的呼吸声乱成一团，邓班的指令还在继续，可我只听见自己的心跳，撞得观察镜的金属圈“嗡嗡”
响。
香客背对着我的方向，后心的海棠被月光照得半透明，像林悦站在他身后，正替他把歪了的衣领理好。
风掀起他的衣角，那朵海棠又晃了晃，针脚处露出点白——是当年香客自己绣崩的线，林悦没拆，说“这样才像咱们红土坡的花，有点小毛病才真实”
。
此刻那点白在树影里闪，像颗落在暗处的星，正照着他往真相里钻。
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