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“黄哥，能…能跟你说说话不？”
他的声音压得极低，气音裹着点抖，像怕被风听见，每个字都得从牙缝里挤出来。
喉结在脖颈上滚了滚，幅度又急又猛，像吞了颗没嚼碎的红土坡石子，卡得他顿了顿才接着说：“外面太吵，宿舍里他们都睡了…打呼的声跟老黄牛似的。”
说完，他往身后瞟了眼，走廊的灯早灭了，只有应急灯的绿光渗进来，在他耳尖投下点青影。
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月光恰好在这时从他身后淌进来，不是城里那种脆生生的白，是带着红土坡暖意的银，像融化的锡水漫过水泥地，在地上铺了层薄霜。
霜里浮着无数细尘，是被他带进来的，打着旋儿飞，把他的影子拉得老长，斜斜地靠在墙上——影子的肩膀歪着，胳膊肘支棱着，像根没扎稳的竹杆，杆底还裂了道缝，是他军靴碾过地面时带起的土粒遮的。
我往墙角的小马扎指了指。
那马扎的藤条断了根，断口处的藤芯泛着浅黄，像被虫蛀过，用细铁丝捆了三道，铁丝锈得发褐，在月光里闪着点暗星似的光，倒像慧芳窝棚里绑竹片的草绳，松松垮垮，却偏能撑住事。
从裤袋里摸出烟盒时，纸壳子“哗啦”
响了声。
是连队小卖部最便宜的“红塔山”
，烟盒被揣得皱巴巴的，四个角都卷了边，正面的“红塔”
二字磨得快要看不见，像块揉过又展开的纸花。
边角还沾着点红土渣，颗粒细细的，是早上帮老秦搬红薯时蹭的——那会儿老秦的红薯筐漏了个洞，土渣顺着洞眼掉，正好落在我裤袋上。
抽出两根烟，烟纸在月光里泛着点白。
递给他一根时，他的手抖得更厉害了，胳膊肘往回收了半寸，才敢伸出手来接。
指尖碰着我指甲盖的瞬间，我觉出点凉——不是天气的冷，是他掌心的汗浸的，像界河边没被太阳晒透的石头，湿冷里还带着点河泥的腥气。
他的指尖在抖，烟卷在两指间晃，差点掉在地上，最后被他用拇指死死按住，指腹泛白，把烟纸捏出了道深褶。
打火机是那种老式的砂轮款，金属壳磨得发亮，侧面的纹路里卡着点红土渣——该是上次帮老秦修牛车时蹭的。
我拇指按着砂轮一擦，“咔嗒”
一声脆响，火苗“腾”
地窜起来，蓝盈盈的，带着点颤，像界河上漂着的磷火，在暮色里亮得扎眼。
火苗舔着空气，把包强眼下的青黑映得更重了，那青黑不是均匀的一片，是眼角深、颧骨浅，像被谁用墨汁蘸了水，在他脸上晕开半朵云。
他把烟卷往火苗上凑时，手还在抖，烟纸边缘刚碰到火，就猛地把头往前伸，像要把整团火都吸进肺里。
火苗“滋”
地燎着烟丝，燃起圈橙红的火边，他狠狠吸了一大口，喉结猛地往下一滚——随即就被呛住了。
“咳咳……咳……”
他咳得肩膀一抽一抽的，喉结上下滚动，像有颗滚烫的石子卡在喉咙里。
右手攥着烟卷，左手撑在膝盖上，指节因为用力泛着白，连军衬的领口都被咳得敞开了些，露出锁骨上那道红痕。
脸涨得通红，红得从耳根蔓延到下颌，像被砖窑的火燎过的红土，连耳后都泛着热，额前的碎发被冷汗浸得更湿了。
眼泪顺着眼角往下滑，不是大颗的泪珠，是细细的溪流，顺着鼻梁的弧度淌，过嘴角时被他下意识地抿了抿，咸涩的味混着烟味往喉咙里钻。
泪珠滚过颧骨时，在月光里亮得像碎玻璃，滴在军裤上，洇出的小水点慢慢晕开，混着裤腿上的尘土，成了浅褐的印，像红土坡上被雨打湿的小坑。
好不容易顺过气，他把烟卷从嘴边挪开，烟蒂在指间捏得发白，过滤嘴被口水浸得发潮。
烟灰长长地悬着，随着他的呼吸轻轻晃，终于“簌簌”
落在军裤上，像撒了把碎雪，沾在深色的布料上，格外显眼。
他低头盯着地面，月光在他睫毛上投下道浅影，声音带着点没散尽的颤：“太累了。”
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