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有个矮胖的身影突然蹲下去，从怀里掏出个豁口的搪瓷缸，往嘴里倒了点什么，缸沿的锈迹在绿色光谱里呈暗褐，像圈凝固的血。
他们的移动轨迹像道被风吹歪的线，始终朝着左前方的17号界碑。
我把望远镜往那个方向偏了偏。
800米的距离，在夜视镜里缩成片模糊的绿，界碑的水泥轮廓却异常清晰——那是块两米高的方柱，顶端的国徽被岁月磨得发亮，边缘却坑坑洼洼，像被什么东西啃过。
最显眼的是碑身西侧，三道深痕斜斜地划下来，最深的那道能塞进半根手指，是去年缅北叛军的流弹刮的，弹片嵌在水泥缝里，至今还留着暗锈，像块没拔出来的碎牙。
碑脚围着半圈碎石，是往年巡逻队堆的界标。
碎石堆里有个碗口大的浅坑，焦黑的边缘向外翻卷，像朵被烫坏的花——我对这个坑记得清楚，去年雨季，一颗127毫米口径的子弹擦着碑顶飞过去，“轰”
地钻进旁边的土地，炸起的泥块溅了界碑满身，那焦黑的印就是当时留下的，雨水冲了半年都没褪净，反倒让水泥的灰白更显刺目。
界碑周围的芭茅草长得比别处密。
叶片上还留着弹孔，是某次交火时被流弹扫的，孔眼边缘卷着焦黑的边，像被烟头烫过。
有几株草茎弯向界碑，顶端的穗子几乎要碰到碑身，仿佛在试探那道看不见的边境线。
草底下的泥土比别处硬，是被常年的脚印踩实的，能看见深浅不一的靴印——有我们巡逻队的07式军靴，有缅甸政府军的丛林靴，甚至还有走私者穿的胶鞋，这些印记叠在一块儿，把界碑脚下的土地碾成了块沉默的战场。
“看方向，是冲17号界碑来的。”
我把望远镜压得更紧，镜片里的身影已经过了山脊线，最前面的男人突然加快了脚步，麻袋在背上晃出大弧度，袋口的麻绳松了半寸，露出里面裹着的旧衣物，有件小褂的袖口绣着蓝花，像极了克钦族女人常穿的样式。
老人的竹杖“笃”
地戳在块石头上，突然往前栽了栽，姑娘尖叫着扶住他，竹杖从手里脱开，滚进草里发出“哗啦啦”
的响。
这动静惊得后面的人全停了步，有个抱着包裹的女人突然往回看，眼神在夜视镜里呈亮白，带着种近乎恐惧的警惕——她在怕什么？是怕身后的追兵，还是怕前面那道冰冷的界碑？17号界碑的水泥柱在夜色里泛着冷光。
碑身东侧刻着的“中国”
二字被雨水泡得发乌，笔画边缘的水泥有些剥落，露出里面的钢筋，像根没藏好的骨头。
去年缉毒时，我曾靠在这碑上喘过气，后背能感觉到弹痕的凸凹，像贴着块布满伤疤的皮肤。
那时连长说：“这碑看着硬，其实比谁都脆，得用脚一步一步守住。”
此刻，那些往界碑挪动的身影越来越近。
梳辫子的姑娘已经捡起竹杖，扶着老人慢慢走，竹杖的铁皮头在地上划出细弱的痕。
背麻袋的男人回头喊了句什么，声音被风撕得碎，只辨出个“家”
字。
抱着孩子的女人突然蹲下去，把脸埋进孩子的花布里，肩膀抖得像片落叶——她大概是看见界碑了，那道冰冷的水泥柱，此刻成了他们眼里唯一的希望。
我放下望远镜，指腹蹭过镜片上的雾气。
远处的橡胶林里传来隐约的枪响，闷得像闷雷，却足够让树影里的身影一阵骚动。
最前面的男人突然扔下麻袋，朝着界碑的方向跑了两步，又猛地回头，像在做什么艰难的决定。
17号界碑的碑顶，国徽在云缝漏下的月光里闪了下。
那些深浅不一的弹痕、焦黑的浅坑、嵌着弹片的裂缝，突然都活了过来，像在无声地数着过往的枪声。
而此刻，它正沉默地站在那里，等着那群背着家当的身影靠近，等着我们这些潜伏在暗处的眼睛，做出下一个决定。
我的喉结又滚了滚，这次带着点发紧的疼。
夜视镜里的绿色世界里，17号界碑像块浸在夜露里的铁，而那些不断靠近的身影，正一步一步，踩着边境的伤痕，往这道最后的防线挪来。
傣鬼的右手突然从护木上抽回，指节在夜色里划出道残影。
通话器就别在战术背心第二颗纽扣旁，黑色外壳沾着夜露，按键缝隙里卡着根芭茅叶的细刺，是刚才潜伏时蹭上的。
他指腹的赭石粉还没擦净，混着掌心的汗，在塑料壳上洇出片暗褐，像块没干的血渍。
“笃、笃、笃。”
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