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唾沫混着嘴角的雨珠，刚落在掌心就被厚茧吸了半分，剩下的顺着指缝往下淌，在腕骨处积成小水洼。
接着双手猛地往一块儿攥，指节相撞的“咔”
声混在雨声里，像两块硬石在较劲。
“啪、啪、啪”
——搓手的声响越来越脆，不是轻描淡写的蹭，是把掌心的铁砂掌老茧往死里碾，厚硬的茧子撞在一起，带着股磨铁似的糙，把掌心的湿气全搓成了白汽，在雨里飘了半寸就散了。
那双手在雨里泛着层湿亮的光。
不是皮肤的嫩，是厚茧被水泡透的润，掌心的茧硬得能看清交错的纹路，像块被反复打磨的老木头，指节处的茧更厚，像长了串小石子，搓动时能听见“沙沙”
的响，比磨砂纸蹭过木板还显力道。
他抬眼时，睫毛上的雨珠掉进眼里，却没眨眼，就那么直愣愣地盯着我，瞳孔里映着断墙的影子，还有股没褪的倔——像他刚踹过的门框，非要在红土里撞出个实印才肯歇。
雨还在下，砸在空地中央的泥里，溅起的水花比他的脚踝还高。
新兵们都屏住了呼吸，张鹏举着的水壶忘了递到嘴边，水顺着壶嘴往下滴，在泥里积成个小圈。
王磊的胸膛起伏得厉害，体能衫被汗和雨泡得透了明，贴在肋骨上，像层刚蜕的皮，可那双手还在不停地搓，掌心的老茧在雨里亮得晃眼，把这场切磋的劲，全搓进了湿漉漉的空气里。
王磊往后撤了半步，双脚猛地往泥里一跺。
“咚”
的一声闷响，泥水从他靴底溅开，像朵炸开的小伞。
马步扎得极稳，两脚间距刚好与肩同宽，膝盖往外顶出个标准的九十度，像用木匠的角尺量过——这是少林拳的“四平马”
，他在武僧团站了八年，砖地上的脚印比枪靶的弹孔还深。
雨水顺着他绷紧的小腿往下淌，在膝盖处聚成小水珠，“嗒”
地滴在泥里，却撼不动他半分，倒像给这尊“铁像”
镶了圈水钻。
他左臂屈在胸前，掌心朝前，像托着团无形的气；右臂沉在腰侧，拳心朝上，指节攥得发白，连带着小臂的肌肉都鼓成了块硬疙瘩。
体能衫被雨水泡得透了明，贴在肋骨上，能看见呼吸时肌肉起伏的硬棱，像块被雨水浇透的铁坯，每道凸起都带着锻打的劲。
“黄导，您小心。”
他喉结滚了滚，声音裹着雨丝的冷，比刚才沉了半分。
睫毛上的雨珠抖落在鼻尖，他却没眨眼睛，瞳孔里映着断墙的影子，亮得像淬了火的钢——那是练“鹰爪功”
时练出的眼神，能把对手的动作钉在视线里。
我盯着他攥紧的右拳。
指节的老茧在雨里泛着湿亮，掌心的硬肉鼓得像块鹅卵石，那是常年往铁砂袋里插拳磨的，去年在散打决赛上，这拳头能把对手的护具砸出个坑。
他说“我出拳重”
时，尾音带着点刻意的顿，不是提醒，是在亮底气，像猎人亮出爪子前的低啸。
我没动。
就那么站在原地，肩膀松松地垂着，手指自然地贴在裤缝边。
雨丝斜斜地打在脸上，带着红土的腥气，凉得像块刚从雪地里捞出来的铁，顺着颧骨往脖颈里钻。
发梢的水珠滑进衣领，贴着锁骨往下淌，激得皮肤起了层细鸡皮，却压不住后腰那点隐隐的疼。
是左腰第三根肋骨下方，去年在漠河练潜伏时落下的伤。
那天雪下得正紧，我们趴在冻土上伪装了四个钟头，后背的雪化成水，又冻成冰，把战术背心和皮肉粘在了一起。
撤离时我猛地起身，冰碴子扯着皮肉撕开道小口子，血珠刚冒出来就冻成了粒小红珠。
此刻被这潮气一蒸，那地方像贴了块滚烫的膏药，钝疼顺着脊椎缝往骨髓里钻，却奇异地让脑子更清——像狙击手瞄准前的最后一次屏息，所有的散劲都往骨子里沉。
雨还在泼，砸在断墙的铁皮顶“噼啪”
响，像在数着秒。
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