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但那股子较劲的气没散，像红土里的种子，被这阵雨一浇，反倒更想往深处钻了。
王磊的脸像被靶场的信号弹燎了下，“腾”
地红透了。
不是均匀的涨红，是从耳根往颧骨爬的潮红，毛细血管在皮肤下看得清清楚楚，像雨后红土上渗开的细流，连带着耳廓都泛着层薄热，把帽檐压出的浅痕衬得更显。
他下意识地往后缩了缩肩，却又猛地把脖子往前探了半寸，喉结在脖颈的筋腱间“咕咚”
滚了下，像吞了颗没嚼烂的石子——那是他练“铁头功”
时憋气的习惯，越是较劲，脖子越往前顶，仿佛这样能把话撑得更硬气。
“我不是挑战。”
他重复这话时，声音比刚才紧了半分，尾音带着点被雨丝掐住的涩。
指节在战术裤缝里攥得更狠，把作训服的布料捏出三道深褶，像被铁钳夹过的印。
“就是觉得……”
他顿了顿，目光扫过周围新兵们憋笑的脸，突然把腰杆挺得笔直，“格斗得凭真功夫，花架子顶什么用？”
最后那个“用”
字咬得格外重，舌尖顶在齿缝里，带着股没褪的倔，像他练铁砂掌时撞在沙袋上的力道，非要砸出响才肯罢休。
拳头在裤缝里攥成了铁疙瘩。
指节从虎口往指尖逐个发白，不是瞬间的绷紧，是一寸寸收劲，把掌心的老茧挤得鼓起来，像块嵌在皮肉里的鹅卵石。
那茧子厚得惊人——是常年往铁砂袋里插拳磨的，袋里的铁砂掺着草药汁，每天三百拳，拳拳撞得沙袋“砰砰”
响，把掌心的纹路全磨平了，露出底下泛白的硬肉。
上次后勤班的纸箱没开封，他随手用指节一戳，“噗”
地就穿了个洞，硬纸板的毛边挂在他的茧上，像挂了圈碎草。
此刻这茧正蹭着战术裤的斜纹布料，“沙沙”
的轻响裹在雨里，像在数着他的底气：上个月全连掰手腕，他把炊事班老王的胳膊拧得“咯吱”
响，把老兵油子张班长的指骨捏得直抽气，最后连长亲自下场，也只撑了半分钟就松了手——那股劲，全在这双铁砂掌的茧子里藏着呢。
，！
他的小臂肌肉突然绷紧，从手腕往肘弯鼓起道硬棱，像条在皮肤下游动的小青蛇。
那是他练“十字桩”
时站出来的腱子肉，平时藏在作训服里看不显，此刻一使劲，把袖子撑得鼓鼓囊囊，连带着袖口的魔术贴都“刺啦”
开了半寸，露出半截磨得发亮的手表带——那是块老式军表，表壳磕出了三道豁口，据说是他武僧团的师父送的，表盘里的指针总比标准时间快半分钟，他说“练功夫，就得比别人抢半拍”
。
周围的新兵们都屏住了呼吸。
离得最近的张鹏刚要往嘴里塞的润喉糖停在半空，糖纸的“窸窣”
声突然断了，眼睛瞪得比瞄准镜的十字还圆。
后排有人偷偷踢了踢同伴的靴底，军靴碾过红泥的“咯吱”
声里，藏着按捺不住的兴奋。
雨丝落在他们的帽檐上，“嗒嗒”
响，像在数着王磊攥拳的秒数，把模拟街区的空气压得更沉，连风都绕着断墙走，怕吹散了这股较劲的劲。
王磊的目光却没看任何人，直愣愣地盯着我的手。
那目光里有武僧团练功房的木味，有散打垫的橡胶味，还有股没被靶场硝烟磨软的锐——他不信那些“巧劲”
，只认拳头上的硬茧，认沙袋上的拳印，认掰手腕时把对手指骨捏得发白的疼。
此刻这股认死理的倔，像靶场没被雨水泡透的红土块，硬邦邦地戳在空气里，谁都看得清。
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