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看我护木。
"
我的声音压得更低，喉结滚动时带着点被雨水呛过的沙哑，"
不是胸口鼓，是小腹往回收。
"
护木上的雨珠顺着纹路往下淌，在红土里砸出细小的坑。
我故意放慢呼吸，让护木随着小腹的起伏轻轻颠——起时缓，像靶场的晨雾漫过草尖；落时沉，像子弹钻进靶心的那瞬间。
王磊的后背明显僵了下，后颈的肌肉跳得慢了些，十字准星晃得幅度也小了，虽然还没稳住，却像艘在浪里找到了锚的船，开始往稳里靠。
雨还在下，红土的腥气裹着新兵们的汗味往鼻腔里钻。
他们趴在泥里的影子被雨雾拉得虚虚的，像片刚种下去的苗，歪歪扭扭，却带着股使劲往土里扎的劲。
王磊护具上的毛球还在晃，肩窝的汗渍还在爬，但他指节的青白慢慢褪了点，瞄准镜里的银蛇，终于开始学着跟着呼吸的节奏走了。
王磊的喉结猛地往上滚了半寸，像有颗没嚼烂的石子卡在喉咙里，脖颈的筋腱跟着绷起道硬棱，连带着后颈的碎发都颤了颤。
停在最高点顿了半秒，又“咕咚”
一声沉下去，那声响裹着雨丝的湿，在红土的腥气里格外清，像谁往空桶里扔了块小石子。
睫毛上挂着的雨珠早蓄了半分钟。
不是细碎的雨丝，是颗滚圆的水珠，沾在睫毛根的绒毛上，把远处靶场的灰影全折射成了片模糊的光。
他眨眼的瞬间，水珠终于撑不住，“嗒”
地砸在瞄准镜的镜片上，溅成朵细碎的水纹。
那水纹晃了两晃，没等渗进镜片边缘的胶圈，又被他急促的呼吸吹得散了——他的鼻息喷在镜片上，凝成层薄薄的雾，把十字准星的黑线条晕得更虚，倒像给那片慌乱的准星，蒙了层怯生生的纱。
这孩子的过去总藏在细节里。
上个月他来报到时，背着个洗得发白的帆布包，包角磨出的毛边里还卡着点嵩山的黄土。
作训服穿在他身上总显得紧，肩宽比标准尺码宽出两指，那是常年练铁砂掌、扎马步练出的宽肩厚背。
我见过他脱外套擦枪的样子，小臂上横七竖八全是练功疤：最浅的是练劈砖时崩的碎瓷痕，深点的是踢木桩蹭的木刺印，还有道斜斜的疤从肘弯划到腕骨，他说是十八岁那年打全国散打决赛，被对手的肘击蹭的，“当时血顺着护腕往下淌，我愣是把他踹出了边线”
。
说这话时，他攥着枪背带的指节泛着白，像在捏当年对手的衣领。
他拳头上的老茧确实能压过我扣扳机的。
不是我这种薄薄层、边缘磨得发毛的茧，是整块都硬得像贴了层铁皮。
掌心的茧能盖住整个指腹的纹路，边缘却带着点锐，是常年往铁砂袋里插拳磨的；指节处的茧更厚，像长了颗小石子，我上次跟他握手时，被那茧硌得掌心发麻，他倒浑然不觉，咧着嘴笑：“黄导，这茧能碎砖。”
此刻这茧正死死嵌进护木的防滑胶带里，把胶带边缘磨得卷成小筒，露出底下的黑胶，像道没愈合的伤口。
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刚下连那周，他总爱跟在队伍后头梗着脖子。
看见我们趴在红土里练瞄准，他就蹲在伪装网边擦他的拳套，牛皮拳套被雨水泡得发亮，他一边擦一边嘟囔：“练这玩意儿有啥用？真遇上敌人，一拳撂倒比啥都强。”
有次傣鬼听见了，把狙击枪往他面前的红土上一杵，护木的红土布沾着泥：“王磊，1200米外，你拳头能砸穿靶心不？”
他当时脸涨得通红，攥着拳套的指节捏得发白，却没接话，只是往铁砂袋里猛插了三拳，拳套撞在沙袋上的“砰砰”
声，震得红土都落了层灰。
可此刻不一样。
他攥着护木的指节泛着青，不是较劲的硬，是绷得发僵的紧。
手背的青筋从虎口往手腕爬，像条在皮肤下游动的小青蛇，连带着枪身都在红土里轻轻颤。
但那股狠劲没散——我盯着他耳后的肌肉看了半分钟，那小块肌肉虽然还在跳，却比刚才稳了些，像受惊的野兽慢慢收了利爪。
瞄准镜的十字准星晃得幅度小了，虽然还没钉在靶心，却不再像刚才那样瞎窜，倒像条被驯着的狼，正一点点往猎物的方向挪。
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