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我侧身贴在斑驳的墙皮上，能感觉到灰浆从指尖往下掉，二楼的窗口透出道人影，手里的模拟枪正对着人质的方向——那是个穿着蓝色工装的假人，胸前贴着“人质”
的红标，此刻被阳光照得发亮，像块醒目的靶。
“距离12米，右侧有盲区。”
傣鬼的呼吸声混着楼顶的风声，“我给你掩护左翼，你冲窗口！”
我深吸一口气，猛地从墙后窜出。
微冲的后坐力“咚咚”
撞在肩窝，震得锁骨发麻，像被谁抡着拳头砸——这是练了上千次的突入动作，从俱乐部的拳台到靶场的模拟楼，辛集兴总说“力沉到底”
。
记得第一次在拳台练侧踹，他攥着我的手腕往回收，“力从腰发，沉到指尖，出拳才稳”
，那时他的掌心全是滑石粉的糙，捏得我手腕生疼，可出拳的力道却像砸进了地里。
此刻这股劲全灌在扣扳机的指腹上，瞄准镜里的十字准星死死咬着目标的眉心，哪怕后坐力震得视野发晃，准星也没偏过半寸。
“砰！”
微冲的枪响裹着硝烟味炸开时，楼顶突然传来声更脆的枪响——是傣鬼的狙击枪。
我眼角的余光瞥见右侧窗口晃过第二道人影，模拟枪的枪管刚抬起，就被远处的子弹“击中”
，假人瞬间栽倒在窗台，发出“哐当”
的闷响。
裁判举着绿旗从掩体后走出来时，我正靠在墙上喘，微冲的枪管还在发烫，护木的汗水顺着纹路往下淌，在地上积成小小的水洼。
抬头往楼顶看，傣鬼正从制高点的断墙后直起身，迷彩服的肩头沾着片灰瓦，耳后的疤痕被阳光照得发亮——不是雪光里的红，是被日头晒透的褐，像桃九垭口的红土干透后的颜色，深深浅浅地刻在皮肤里，藏着数不清的疼和劲。
他低头往我这边看，举起手比了个“ok”
的手势，指尖的红土粉末在阳光下闪了闪。
风从厂房的破窗钻进来，卷着铁锈味和远处靶场的草香，把刚才的枪声余韵吹散在空气里。
我摸着微冲的握把，突然懂了辛集兴说的“力沉到底”
——不只是动作里的稳，更是两个人的劲往一处拧时，那股能扛住所有险的沉，像桃九垭口的红土，看着散，攥紧了，能砸开任何硬骨头。
个人赛那天的晨光，是带着金边的。
不是冷冽的白，是从喀山靶场边缘的白桦林里渗出来的暖，金红色的光透过叶隙往下淌，在地上织成张晃动的网——落在草叶上，把露珠照得像碎钻；落在靶位的红土上，把土粒染成半透明的橙；落在傣鬼的伪装网上，把他护木上的红土布映得发沉，像块浸了夕阳的绸。
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傣鬼趴在“精度射击”
的靶位后，已经快半小时了。
伪装网缠着新鲜的桦树叶，叶尖还沾着晨露，蹭在他的侧脸，凉得像块刚从井里捞出来的玉。
他的狙击枪架在自制的土坡上，护木的红土布被晨光晒得发烫，黑檀木柄的匕首别在战术靴外侧，“稳”
字的刻痕里嵌着点靶场的细沙，被光一照，那道竖划亮得像根绷紧的银线。
第一发子弹破膛时，我正在50米外的候赛区磨微冲的握把。
“砰”
的脆响裹着晨光炸开，惊飞了白桦树上的晨鸟，鸟群扑棱翅膀的“哗啦”
声里，能听见子弹穿透空气的锐。
接着是第二发、第三发……直到第十发，枪声的间隔匀得像钟摆，没有半分差池。
我数着枪声抬头时，正看见靶场尽头的报靶机“咔嗒”
弹起，红色的数字在晨光里跳——99。
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