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风又热了些，国旗的“哗啦”
声盖过了草叶摩擦的轻。
18支枪的冷光在烈阳里碰出无形的尖，而我们的88式上，红土布被风掀起的边角正慢慢落下，把暗褐的土重新藏好，像把没出鞘的刀，在草地上沉得扎实。
团体赛第一轮“双人协作狙击”
开始时，喀山靶场的日头正毒得像块烧红的铁。
我们趴在草绿色伪装网下，网眼缠着新鲜的黑麦草和蒲公英，草叶被晒得发蔫，边缘卷成小筒，蹭在脸颊上带着股被烤透的涩。
身下的土地早被晒得发烫，隔着迷彩服能感觉到热浪往上钻，后腰的旧伤被蒸得发紧，像贴了块滚烫的膏药。
睫毛上挂着的不是霜，是凝结的汗珠，每眨一次眼，汗珠就顺着睫毛尖往下滚，“嗒”
地滴在伪装网的网格上，没等渗进土里就被蒸腾成了白汽，在眼前晃出片模糊的晕。
瞄准镜的镜片每隔半分钟就得用麂皮擦一次。
不是因为霜气，是阳光折射的热流在镜片上凝成了层薄雾，混着靶场扬起的细沙，让十字准星的边缘发虚。
我捏着麂皮的边角，指尖的汗把皮子浸得发潮，擦到第三遍时，终于在镜片上磨出片透亮，能看清500米外靶位的钢板反光——那反光在热风里微微颤动，像块被晒化的银箔。
傣鬼的呼吸声就在耳边，匀得像节拍器。
他的狙击枪护木缠着的红土布被热风掀起个角，露出底下暗褐的土粒，风一吹，土粒“簌簌”
落在我的手背上，带着股熟悉的腥气——和桃九垭口的红土一个味。
他的手指搭在扳机上，指节因为用力泛着白，迷彩服袖口被汗水浸成深绿，贴在小臂的肌肉上，能看清血管随着呼吸轻轻起伏。
左翼150米外传来草叶摩擦的轻响，是海军的老顾他们在调整姿势。
战术电台里突然飘来电流的“滋滋”
声，接着是老顾带着笑意的嗓音，混着远处靶机齿轮转动的嗡鸣：“左翼目标出现，距离500米，钢板靶。”
他的声音里带着点喘，该是刚在伪装网下挪了半米，“陆军的小子，敢不敢比个双发同孔？”
我没回头，眼角的余光瞥见傣鬼的嘴角勾了下。
他的呼吸节奏没变，只是搭在枪栓上的手指轻轻动了动，把枪机往回带了半寸，金属摩擦的“咔”
声透过电台传了过去。
我攥紧麂皮，擦净瞄准镜最后一点雾汽，十字准星稳稳锁在钢板靶的中心——那靶心的白漆被晒得发脆，边缘剥落的地方露出底下的黑铁，像颗没褪净的疤。
热风卷着草屑从伪装网上方掠过，带着黑麦草的甜和泥土的腥。
我能数清靶场远处的风向标晃了三下，能听见自己的心跳撞在胸腔里的“咚咚”
声，和傣鬼的呼吸、老顾他们的动静，在这滚烫的空气里织成张无形的网。
500米外的钢板靶还没显形，但我和傣鬼的枪口已经同时微微抬起，像两只蓄势待发的鹰，在晒透的草地上，等着那声枪响的信号。
傣鬼的轻笑就在耳边炸开时，带着股被晒透的热。
不是冬日呵出的白气，是他胸腔里的热气混着靶场的草腥，“呼”
地喷在伪装网的网格上，在网下凝成片淡淡的雾——那雾里飘着红土的碎末，是他护木布角掀起时带起的，落在我耳后颈窝，痒得人想缩脖子。
“让他们见识下桃九垭口的土。”
他的声音压得极低，尾音裹着点没散的喘，像刚跑完三公里的兵，气还没匀，眼里的光却亮得像瞄准镜里的十字准星。
我预压扳机的手指猛地收紧。
指腹的老茧蹭过护木边缘的红土粉末，“沙沙”
的轻响里，能数清土粒的粗细——粗点的是桃九垭口的砾石磨的，细点的混着靶场的汗渍，早凝成了半硬的块。
这土蹭在茧子上，带着股熟悉的涩，像去年夏天趴在崖壁上练俯角射击时，肘部的痂蹭过红土的疼；像指节被扳机磨出紫黑时，贴肌效贴的胶黏在皮肤上的痒；像深夜在推演室啃压缩饼干，渣子剌得喉咙发紧的涩——原来那些疼都没白受，此刻全顺着指腹往枪膛里钻，凝成了十字准星里的稳。
“砰！”
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