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额角沁着层薄汗，颗颗都小得像碎盐粒，被阳光照得发亮，却没往下掉，就那么挂在皮肤的褶皱里，像谁撒了把没化的糖。
看见我望过来，他没说话，只是慢慢抬起右手。
手背的皮肤晒得黝黑，指节处的老茧厚得能看清纹路，是常年握拳套、捏工具磨的。
指尖大概还沾着点什么，在阳光下泛着点暗褐——该是桃九垭口的红土，他总爱揣点在兜里。
那只手在半空顿了顿，然后稳稳地竖起大拇指，指腹的纹路正对着我，像枚没刻字的章，要往我心里盖。
金表链就是这时从他袖口滑出来的。
链节比上次见时更亮，该是常被指尖摩挲。
阳光照在最中间的那块小表盘上，晃出颗细碎的亮，像颗被风吹动的星子。
没等前排的人回头看，他已经用另一只手把链节往回塞，指尖蹭过金属的“咔嗒”
声，混在周围的欢呼里，轻得像句没说出口的话。
他的嘴角其实是笑着的，只是被脸上的皱纹藏住了大半。
眼尾的笑纹里，那点浮尘随着表情动了动，倒把眼底的光衬得更清——不是激动的亮，是种踏实的暖，像靶场傍晚的夕阳，不烈，却能把红土染得发烫。
主持人突然在台上喊我的名字，提醒该合影了。
我转回头时，眼角的余光瞥见他正往人群后挪了挪，身影慢慢被攒动的肩膀挡住，只剩那道竖起的大拇指，在阴影里多停了半秒，才像片被风吹落的叶，轻轻收了回去。
热风又卷着汗味扑过来，观礼台的铁皮棚还在“嗡嗡”
颤。
可那声咳嗽、那道拇指、那晃了下又藏起来的金表链，像颗被红土裹住的种子，在心里扎了根，发着不显眼的暖。
回连队的火车碾过铁轨，“哐当哐当”
的节奏把车厢晃得像片浮在水面的叶。
午后的阳光斜斜地从车窗钻进来，在茶几上投下块菱形的亮斑，奖杯就放在那亮斑里，底座的金属棱反射着细碎的光，像被揉碎的星子，随着火车的颠簸轻轻跳。
傣鬼坐在对面的硬卧上，正把我的战术射手奖牌往他的狙击枪护木上别。
奖牌背面的别针有点钝，他用指尖捏着往布纹里扎，“咔”
地一声卡进防滑胶带的缝隙。
护木上缠着的红土布早被汗水浸得发暗，此刻被奖牌的金属边蹭过，簌簌落下些土渣——暗褐色的，是桃九垭口的红土，混着靶场的汗渍，在金牌的光面上洇出片浅痕，像枚没盖实的邮戳。
“这叫‘枪牌合一’。”
他抬眼时，嘴角勾着点笑，指腹蹭过奖牌边缘的刻字，“你的能耐，得让枪也记着。”
阳光从他耳后照过来，把那道疤的轮廓描得格外清，疤上沾着的点红土渣，在光里闪了闪，像去年在靶场他替我挡树枝时，落在肩上的土粒。
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