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、各国队员的口哨，混着领奖台顶的射灯热浪，把我裹得发晕。
我攥着奖牌的手突然抖得厉害。
金属牌的边缘还带着颁奖台的凉，巴掌大的铜质表面镀着层亮银，正面的橄榄枝纹路被汗水浸得发黏，贴在掌心像块没焐热的冰。
可背面不一样——磨砂的纹路深得能卡住指腹的老茧，凹凸不平的“国际狙击手大赛”
字样硌着掌心，像辛集兴捡的那些象牙白筹码，却比任何时候都沉。
那沉不是重量，是从指腹往骨头里钻的劲：是靶场七月的日头晒出的疼，是37轮加练磨出的茧，是辛集兴托哨兵带红土时那句“等你们回来”
，全凝在这金属的凉里，压得指节发白。
傣鬼就站在领奖台中央，比我高半个台阶。
他胸前的“狙击手全能第一”
金牌比我的大两圈，金箔的光在射灯下晃得人睁不开眼，像块刚从熔炉里捞出来的金锭，垂在脖子上的红绸带被他拽得笔直。
主持人给他递过团体赛的奖杯时，他抬手去接的瞬间，我看见他左胸内袋突然顶出个浅痕——四四方方的，边缘带着塑料的硬，是那张金澜会所的会员卡。
，！
那道痕在笔挺的藏青色领奖服上，像块没化的冰，却奇异地和周围的红融在了一起。
国旗的红在身后飘得正烈，金星的黄在风里跳；奖杯的金泛着冷光，底座的“2025”
字样刻得深；而他内袋的会员卡，那点被布料捂住的红（金澜会所的红塑料壳），此刻竟成了团暖的中心。
像靶场最毒的日头晒透红土时的光，烫得人发疼，却又踏实得让人想落泪——那些藏过的秘密、揣过的慌、没说出口的沉，此刻都被这荣誉的光裹着，变成了肩并肩站着的底气。
他突然侧过头，冲我举了举奖杯。
底座的金属棱在光里划出道亮线，刚好扫过我手里的奖牌。
他没笑，嘴角却绷得比平时软，耳后的疤痕在射灯下泛着浅红，像桃九垭口的红土刚被雨润过。
我突然想起出发前，他把红土布往我枪上缠时说的“土得贴着枪才管用”
——原来人也一样，那些藏着的、掖着的，最终都会和最亮的光融在一起，沉得扎实，暖得滚烫。
欢呼声还在涨，主持人又在念颁奖词。
我把奖牌往掌心按得更紧，背面的纹路硌得老茧发麻，却突然笑了——这疼，比任何时候都让人踏实。
观礼台的欢呼声正像涨潮的浪，一波波往领奖台涌。
广播里的俄语还在滚动播放获奖名单，混着相机快门的“咔嚓”
声，把空气烘得又热又燥。
七月的日头正悬在头顶，晒得观礼台的铁皮棚“嗡嗡”
发颤，前排有人掏出折扇“哗啦”
扇着，扇风裹着汗味和汽水的甜，往后排飘。
就在这时，一声咳嗽突然钻进耳朵。
不是人群里那种随意的清嗓子，是带着点沙哑的沉，像被热风呛了半口，尾音还缠着点痰音——我太熟悉这声音了，是辛集兴。
我猛地转头，目光在攒动的人头里扫了半圈。
观礼台后排的阴影里，他正站在根锈迹斑斑的铁柱旁，大半身子被前面的人挡住，只露出个脑袋和半截肩膀。
穿的还是那件洗得发白的训练服，袖口磨出的毛边被风掀起，露出小臂上晒出的黑白交界线，像道没褪干净的印。
领口往下，能看见片浅褐的汗渍，是被日头烤出来的，晕在布料上，像幅没干的地图。
他像是察觉到我的目光，微微往前倾了倾身。
阳光从观礼台的棚顶漏下道斜纹，刚好落在他脸上。
眼角的皱纹里沾着点观礼台的浮尘，是被人群走动带起的，随着他眨眼的动作轻轻动，像落了层细沙。
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