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裁判举着靶纸跑过来时，步子快得带起风。
靶纸的十环处，一个焦黑的洞几乎把所有弹孔都吞了进去，边缘的纸纤维被火药燎得发卷，像朵被烧过的花。
穿深蓝制服的裁判用俄语喊出“99环”
，尾音带着惊叹的颤，手舞足蹈地比划着弹孔的密集。
傣鬼这才慢悠悠地从伪装网里爬起来。
他没看裁判，也没看周围的欢呼，只是弯腰捡起掉在地上的匕首。
黑檀木柄在掌心转了半圈，“稳”
字的刻痕蹭过他指腹的老茧，发出“沙沙”
的轻响。
往战术靴里塞时，匕首的尖梢撞在钢头，“当”
地一声脆，像在跟自己说“收工了”
。
晨光从他耳后照过来，把那道疤的轮廓描得格外清——不是雪地里的红，是带着点褐的浅，像桃九垭口的红土干透后，留在石头上的印。
轮到我上“战术射手”
的出发线时，晨光已经爬过了白桦树的梢。
出发线的红土被踩得实实的，混着前几轮选手的鞋印，泛着层油亮的光。
我的微冲握把缠着防滑胶带，胶带边缘磨出的毛边蹭在掌心，带着股熟悉的糙——像辛集兴给我缝的那条战术裤膝盖补丁。
那补丁突然就在脑子里活了过来。
是去年冬天在俱乐部的拳台边，他蹲在地上给我缝的。
训练裤的膝盖磨破了个三角口，露出里面的肉色护膝，他捏着根军绿色的粗线，针脚歪歪扭扭的，有的地方扎得太深，把护膝的橡胶都带了出来；有的地方线松了，留着半寸长的线头，风一吹就跟着他的呼吸晃。
“得缝牢点，”
他抬头时，烟嗓里带着笑，眼角的皱纹堆起来，像揉皱的训练计划表，“你这膝盖，下次匍匐还得靠它扛。”
说着，他把最后一针往紧里拽，线勒得布面发颤，在补丁中央顶出个小小的鼓包，像把没说出口的劲，全沉在了最里层。
此刻握着微冲的掌心，突然就发暖了。
裁判吹响哨子时，我指尖的老茧已经嵌进了握把的防滑纹。
晨光把准星的十字照得发亮，15米外的模拟人质靶后，目标的虚影刚晃了半寸，我的指腹已经压下扳机——后坐力撞在肩窝，像辛集兴当年攥着我的手腕教我出拳的力道，沉，且稳，把所有飘着的慌、悬着的急，全钉在了这一枪里。
眼角的余光扫过靶场那头，傣鬼正靠在白桦树旁，手里转着那柄黑檀木匕首。
“稳”
字的刻痕在晨光里一闪一闪，像在替我数着弹孔。
风卷着桦树叶的香往这边跑，混着微冲的硝烟味，把膝盖补丁的针脚、红土布的温度、还有此刻准星里的稳，全揉成了团暖，沉甸甸地坠在心里。
广播里的俄语突然炸出来时，像有颗烧红的铆钉猛地钉进耳膜。
不是清晰的流淌，是带着老式广播设备的“滋滋”
杂音，每个音节都被电流揉得发颤——“taktnчecknnctpeлok，пepвoecto，kntan，xyahДao！”
（战术射手，第一，中国，黄导！
）最后那个“黄导”
的音译，被主持人念得带着点生涩的卷舌，像颗没嚼烂的硬糖，在空气里滚出老远。
周围的欢呼声“轰”
地涌上来，俄语的喝彩、相机快门的“咔嚓”
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