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傣鬼当时背着受伤的通信兵，红土顺着他的作战靴往下淌，在裤腿上结成硬壳，他喘着气笑：“这土实，压得住分量。”
那时我没懂，此刻看着他内袋里那道沉下去的棱，突然就明白了——那红土能埋住半只军靴，能托住受伤的人，自然也能压住些没说出口的话。
会员卡的塑料壳该是被他的体温焐得发烫了。
隔着半米远，我都能想象那温度——不是灼人的热，是种贴着皮肉的温，像把没开刃的刀，钝钝地往骨头上压。
最下面那道棱拖到腰侧，正对着他战术裤上的磨痕（常年握枪磨出的毛边），把“金澜会所”
四个字压得死死的，像要把那张卡嵌进肉里，和去年桃九垭口溅在裤腿上的红土融成一团。
“咔啦——咚咚——”
弹匣的响和军靴的步点越来越密，像在加速的鼓点。
晨雾被他的步伐劈开，露出地上的车辙印——是刚才黑风衣们的皮鞋碾过的，浅得像没存在过，此刻正被傣鬼的军靴印覆盖，深而实，每一步都带着股要把虚浮踩碎的劲。
我快步跟上时，指尖扫过自己的战术背心内袋，那里也别着块硬——是昨晚从俱乐部捡的半片筹码，象牙白的塑料壳磨得发乌。
此刻被体温焐着，竟也生出点沉，像傣鬼内袋里的会员卡，像桃九垭口的红土，把那些翻涌的疑问、没说出口的担忧，全压在了最深处，只留下脚下的路，和越来越近的营区方向。
雾开始散了，远处靶场的红土在晨光里泛着褐，像块被铺开的布。
傣鬼的背影在雾里越来越清晰，内袋的那道棱始终沉在那里，像枚没说出口的誓，随着他的步伐，一步一步，往该去的地方走。
对讲机还在“滋滋拉拉”
地响，像台生了锈的齿轮箱，转得磕磕绊绊。
电流时强时弱，把连长的声音撕成一截一截的，裹着靶场的风沙味往耳朵里钻。
他报比赛时间时，尾音带着指节敲战术板的“笃笃”
声——该是食指关节敲在“7月15日”
的标注上，那力度透过电流传过来，像颗小钉子，“咚”
地钉在我绷紧的太阳穴上；说地点“喀尔巴阡山脉西侧靶场”
时，背景里混进地图展开的“哗啦”
声，纸页摩擦的糙，把“山脉”
两个字磨得发沉，像块浸了水的布；提到对手，他的声音突然提了半分，“东欧那几支队伍”
几个字咬得格外实，像嚼着块没煮透的红土，“都是实战里滚出来的，去年在科索沃拿过团体第一，狙杀记录比咱们的靶纸还厚”
。
每句话都带着股钻劲，不是钝钝的砸，是细钉子顺着耳道往里楔，把神经绷得越来越紧。
我能感觉到后颈的肌肉在发僵，像被晾在寒风里的帆布，硬邦邦的，连转动脖子都带着“咯吱”
的涩。
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指尖不知何时已经落在了战术裤的膝盖补丁上。
那补丁是块洗得发白的作训服边角，布料上还留着靶场的红土渍，像块没褪干净的胎记。
辛集兴缝的时候，用的是军绿色粗线，针脚歪歪扭扭的，有的地方扎得深，把里层的衬布都带了出来，有的地方线松了，留着半寸长的线头，风一吹就跟着晃，像爬着几只歪歪扭扭的小蜈蚣。
最显眼的是补丁边缘，他怕磨腿，特意用双线锁了边，那线在膝盖内侧磨出了层亮，是我匍匐训练时蹭的，把粗线的纹路都磨平了，像块被摸久了的老茧。
我无意识地抠着那道锁边。
指尖的老茧蹭过线结的硬疙瘩，起了层细屑。
突然就想起那天下午，俱乐部的暖气坏了，辛集兴蹲在拳台边给我缝补丁。
他刚带完三个小时的对抗训练，指关节还肿着，捏着穿了线的粗针，手微微发颤，针好几次都扎偏了，戳在他自己的拇指上，冒出个小红点。
他甩甩手骂了句“娘的”
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