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傣鬼的视线突然从桌布上的咸菜渍移过来，落在我攥着手机的手上。
他没说话，只是喉结滚了滚，指尖在会员卡的塑料壳上碾出细响——那声音和听筒里的冰块声，在闷热的食堂里撞在一起，像两块互不相容的石头，硌得人心头发紧。
我攥手机的力道突然收得紧了，指节抵在桌沿的木棱上，那道被常年磨出的毛刺扎进掌心的老茧缝，疼得人指尖发麻。
手机壳是磨砂的黑，此刻被汗浸得发亮，背面印着的连队番号早被磨得发浅，只有“07”
两个数字还清晰——那是我入伍的年份，和辛哥第一次教我打拳的年份，叠在一块儿。
傣鬼刚才说的“后腰鼓包”
像块没嚼烂的石子堵在喉咙口，舌尖顶了顶，又硬生生咽了回去。
喉结滚的时候，能听见自己吞咽的响，混着食堂吊扇“咯吱”
的磨，像有什么东西在胸腔里翻涌。
桌布上的咸菜渍还在慢慢晕，酱色的边缘透着股发暗的沉，倒像是那没说出口的话，在布纹里生了根。
“辛哥，”
我的声音比平时低了半度，指尖无意识地抠着手机壳的缝隙，那里卡着点上午打靶的火药灰，“明儿上午的体能课……你还来吗？二柱子他们说想练你新教的擒拿。”
话刚落，听筒里突然“哗啦”
响了声，比刚才更脆，是冰块被人用指尖拨弄着，在玻璃杯里转了个圈。
那响动里带着股冷，像把碎玻璃碴子往耳朵里灌，和食堂里馒头蒸腾的热，撞得人太阳穴突突跳。
“我得晚到俩小时。”
他打断我的时候，声音里裹着点什么，像被冰块冻住的棉絮，发沉，又飘着。
“有点事处理。”
“事”
字说得特别含糊，尾音像被什么东西捂住了，是杯口吗？还是他自己抬手捂了嘴？听着像声没发出来的叹息，闷在喉咙里，带着点酒气的暖，又被冰块的凉压着，卡在中间不上不下。
我甚至能想象他此刻的模样：手指捏着高脚杯的杯柱，金戒指在杯壁上蹭出细响，杯里的琥珀色液体晃着，漫过冰块的棱角，像在淹什么见不得光的东西。
攥手机的指节更白了，抵着桌沿的地方硌出道红痕。
食堂的白汽从打饭窗口涌出来，在我军绿色的袖口上凝成细珠，又被体温烘成了浅痕——那点暖，怎么也抵不过听筒里传出来的冷。
傣鬼的视线突然扫过来，落在我绷紧的手腕上。
他没说话，只是把会员卡往我这边又推了推，卡面辛集兴的笑脸被灯光照得发花，黑色训练服的领口敞着，锁骨窝里的滑石粉白得像雪，和听筒里那个被冰块声裹着的声音，隔着条看不见的河。
“处理完就去，啊？”
我追加了句，声音有点发飘，像怕他挂电话。
指尖的汗顺着手机壳往下淌，在桌布上洇出个小湿点，和咸菜渍的暗褐，在灯光下缠成了团说不出的别扭。
听筒里又没了声，只有“滋滋”
的电流还在响，像谁在远处磨着钝刀。
过了会儿，才传来他低低的“嗯”
，那声里没什么劲，像被抽走了骨头，跟着就是忙音“嘟嘟”
地钻进来，把刚才那点冰块的脆响，还有没说透的“事”
，都堵在了线的那头。
我举着手机愣了愣，指腹贴在听筒的金属网上，那点凉还没散。
傣鬼突然伸手，用指背碰了碰我攥得发白的指节，“他没说啥‘事’吧？”
我摇摇头，把手机往桌布上一搁，屏幕还亮着，辛哥的号码在蓝光里晃，像颗悬着的星。
食堂的馒头香突然变得很浓，混着点油烟的腻，往鼻腔里钻，可怎么也盖不住听筒里那股冰块的冷——像有什么东西，在辛哥的声音里结了冰，连带着去年他教我“出拳要沉”
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