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当山风突然变了调山风正卷着白杨树叶子打旋。
那些叶子白天被日头晒得半焦，灰绿的叶面翻出灰白的背，叶边卷着圈焦褐的痕，像谁揉皱的烟叶。
千万片叶子“哗啦”
翻动时，李凯刚把机枪的第二梭子弹送出去——枪管泛着层冷蓝的光，是新换的枪身还没被硝烟熏透，散热槽里卡着半片鬼针草，是下午架掩体时蹭的，草叶上还沾着点红土，随着枪身的震颤轻轻抖。
就在这叶响里，风突然拐了个急弯。
不是寻常的掠叶声了。
先是道极细的锐响，像有人拿钢针划过绷紧的铁皮，跟着“咻”
地拔高，成了串刺耳朵的尖啸——那声音裹着股灼人的劲，仿佛根烧红的铁丝被猛地拽过垭口的岩石缝，铁丝擦过花岗岩的棱角，带起星点火星，“噼啪”
溅在风里。
李凯的后颈猛地一麻，那是老兵骨子里对危险的直觉，可手指还没来得及从扳机上抬，尖啸就撞进了他的右肩。
“噗嗤。”
这声响闷得像块湿棉絮砸进烂泥，压过了白杨树的叶响，也盖过了机枪余震的“嗡嗡”
声。
李凯的右肩猛地往下塌，不是疼，是种滚烫的沉——血正顺着弹孔往外涌，先浸透了战术背心的帆布，在深绿的布面上洇出朵暗红的花，花瓣还在往四周爬，跟着钻进肩章的纹路里，把那枚磨得发亮的五角星浸得发暗。
他下意识想收枪，右臂却像被灌了铅。
肌肉猛地绷紧又瞬间松弛，护木上的防滑纹原本硌得掌心发疼，此刻被涌出的血浸得滑腻，血珠顺着纹路往下淌，在金属护木上画出弯弯曲曲的痕，像矿道里渗出来的水，滴在青石板上“嗒”
地一声，碎成极小的红珠。
眼角余光里，他看见枪管的冷蓝还在暮色里闪，只是那光里多了点红，是溅上去的血星子，正顺着枪管的膛线慢慢往下滑。
风又卷着片焦叶撞过来，贴在他的脸颊上。
叶边的焦痕蹭着他的颧骨，像块发烫的烙铁。
李凯的喉结动了动，尝到点腥甜——不是风里的土味，是刚涌到喉咙口的血。
他死死攥着护木，指节因为用力泛白，可那滑腻感越来越重，血已经把他的袖口和枪身粘在了一起，像被什么东西捆住了似的，挣不脱，也松不开。
“凯子！”
吼声裹着股急劲撞过来，像块被风卷着的碎石子，“啪”
地砸在李凯耳骨上。
这声音里带着没散尽的枪油味——是香客刚擦过微冲的缘故，还混着他粗重的喘息，像风箱漏了气，每一声都扯得发紧。
紧随其后的是“哒哒、哒哒”
的脆响，不是闷沉的连射，是点射的节奏，每声枪响都裹着金属的震颤，枪机复位时“咔”
的轻响像指甲弹在铁皮上，在垭口的风里撞出细碎的回声。
李凯的右肩正往外涌血，刚歪过头，伤口就被扯得钻心地疼，眼前瞬间蒙了层红雾。
他眯着眼往斜后方看，香客正从那道半人宽的岩缝里探身——岩缝里积着层黑泥，是前几天下雨灌进去的，香客的半个身子露在外面，军靴死死蹬着岩缝边缘的青苔，靴底的防滑纹抠进湿滑的石面，带起几片碎苔。
他手里的微冲斜指左前方，枪管上的氧化层被火光映得发亮，那是五年握枪磨出来的亮，像层包浆裹着冷铁。
淡蓝色的火舌正从枪口往外窜。
不是直挺挺的一道，是带着卷的，像被风吹歪的火苗，每窜一下就溅出几粒火星，“噼啪”
落在香客的战术背心上——那背心上还别着半截麂皮，是擦枪用的老伙计，边缘磨出的毛絮被火星燎了下，冒出缕细烟，混着枪口喷出的白硝烟，被山风卷着往李凯这边扑。
硝烟里裹着股呛人的硫磺味，像过年时没燃透的鞭炮，还带着岩缝里的潮腥气——那是苔藓腐烂的味，混着香客身上的汗味，在风里拧成股绳。
这股味先钻进李凯的鼻腔，刺得他鼻腔发痒，跟着往喉咙里钻，正撞上他刚涌上来的血味——肩窝的血顺着脖颈往下淌，有几滴滑进了衣领，被体温烘得发黏，腥甜里带着点铁锈的涩。
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