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艾米丽忘记了哭泣，心脏不受控制地噗通、噗通加快了跳动，脸颊也微微泛红。
“艾米丽！”
汉森先生和他妻子气喘吁吁地追了过来。
两人看到扶着他们女儿的玛奇玛，脸上露出了惊讶的神色。
...
暴风雪过后的清晨，南极的天空呈现出一种近乎透明的蓝。
阳光斜切过冰原，将木屋的影子拉得极长，像一根指向远方的指针。
艾米丽坐在桌前，凝视着那行尚未干透的墨迹??“早就开始了。”
她指尖轻轻抚过纸面，仿佛能触到父亲笔尖的温度。
蜡烛早已燃尽，只剩下一圈凝固的蜡泪，在窗台上结成琥珀色的小山。
她没有动，也不敢动。
怕一眨眼，这静谧就会碎掉，像冰层下悄然裂开的细纹。
可空气里那股味道还在：薄荷烟、机油、旧书页。
是父亲书房的味道。
是他每次修完她的自行车后，蹲下来拍她肩膀时散发的气息。
他从不说“我爱你”
，但总在深夜悄悄把暖气调高一度，只为让她睡得暖些。
而现在，他回来了。
不是以数据、不是以残响，而是以一种更原始的方式??**参与**。
她忽然明白了奶奶模样的女人所说的话：“爱如果只用来追忆过去，就会变成坟墓。”
可若让它流动起来呢？若让每一个被记住的灵魂，都成为活着的人继续前行的力量呢？
她站起身，走向墙边那排信件。
每一封都被她亲手扫描、归档、编号。
孩子画的全家福上，爷爷穿着军装站在门口；老人写给亡妻的情书中，夹着一朵风干的玫瑰；战争孤儿寄出的贺卡背面，用歪歪扭扭的字写着：“爸爸，我今天学会了系鞋带。”
这些不是遗物，是**种子**。
她取出一张空白信纸，铺在桌上，提笔写下第一行字：
>“亲爱的世界：
>我们一直以为死亡是最强大的终结者。
>可我们错了。
真正可怕的，是从不开始的东西??
>比如对话，比如承认脆弱，比如说‘我需要你’。”
笔尖顿了顿，她听见身后传来轻微的脚步声，像是有人赤脚踩在木地板上。
她没回头，只是继续写：
>“我知道你们害怕。
>害怕孩子记得太多，害怕亡者不肯离去，
>害怕这份连接会撕裂现实的秩序。
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