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敲门声一响起，放假在家佩蒂像只灵巧的麻雀，跑过去开了门。
随即她惊讶的声音就传了过来：“德拉鲁瓦克先生？上午好！”
莱昂纳尔和苏菲对视一眼，都有些意外，公证人通常不会不请自来，尤其是上午。
...
油灯的光在幕布合拢的最后一瞬，如针尖刺破黑暗，短暂地映亮了舞台边缘的一角。
那束光极微弱，却像一根细线，牵住了所有人的呼吸。
观众席上，近千双眼睛死死盯着那道缝隙，仿佛怕一眨眼，连这点残存的火苗也会熄灭。
然后，幕落。
无声。
不是掌声结束后的空荡，而是某种更沉重的东西压了下来??像是整座剧院被抽去了空气，只剩心跳在耳膜里轰鸣。
没有人动。
没有人说话。
前排一位老妇人双手交叠放在膝上，指节发白，眼泪早已流干，只余两道深痕刻在皱纹间。
她望着舞台的方向，目光穿过了红丝绒帷幕，仿佛还能看见夏言妍摘下围裙时那决绝的背影。
十分钟。
或许更久。
直到剧院管理员提着铜铃，在走廊尽头轻轻晃了一下，叮??
声音清脆得近乎残忍。
人群终于缓缓苏醒。
动作迟缓，如同从一场漫长的噩梦中挣脱。
绅士们扶着帽檐起身，女士们用碎花手帕按住嘴角，年轻人彼此搀扶着站起来，脚步虚浮，像刚经历了一场战役。
他们不说话，只是沉默地走向出口，穿过幽暗的廊道，走过铺着褪色地毯的阶梯，一步步走出这座承载了三个小时灵魂震荡的建筑。
外面，夜风扑面。
巴黎的夜是冷的，带着塞纳河畔湿漉漉的气息和煤烟残留的味道。
月光洒在黎塞留厅外的石阶上，泛着青灰的光，像一层薄霜覆盖在历史的伤口上。
广场上没有喧闹，没有欢呼，没有往常首演后酒馆里的纵情高歌。
人们三三两两地站着，或独自踱步，或靠在路灯柱边抽烟，眼神空茫。
一位戴圆框眼镜的大学生蹲在地上，手里攥着一张被揉皱的节目单，上面印着《咖啡馆》的剧名与作者莱昂纳尔?皮埃尔的名字。
他忽然将它撕成两半，又撕，再撕，最后撒向空中。
纸片如雪纷飞，落在积水的洼地上，慢慢洇开墨迹。
“我们看的不是戏。”
他说，声音低得几乎听不见，“我们看的是自己的罪。”
不远处，那位曾在包厢扔出钻石胸针的贵妇正由侍女搀扶着走下台阶。
她的脸藏在黑纱之后，但肩膀微微颤抖。
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