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莱昂纳尔站在舞台中央，脚下是柔软的花瓣，耳边是震耳欲聋的欢呼。
他抬起双手，向下压了压，示意大家安静。
呼喊声和掌声如同潮水般渐渐退去，近两千双眼睛聚焦在他身上，等待着。
他深吸一口...
雨滴开始敲打窗棂时，莱昂纳尔正坐在书桌前重读《咖啡馆》第七幕的原始手稿。
墨迹早已干涸，可那些字句却像活物一般在他眼前蠕动、低语。
他忽然觉得这房间太过狭窄，仿佛四壁正在缓缓向内挤压，压得他胸口发闷。
他站起身，推开窗户，冷风裹着湿气扑面而来，远处圣母院的钟声在云层下断续回荡，如同垂死者微弱的心跳。
他点燃一支烟，火柴的光亮映出墙上挂着的一幅旧地图??那是1871年巴黎公社时期的街巷图，红线标注的是街垒位置，蓝点则是国民自卫军的据点。
他的手指无意识地抚过蒙马特高地那片区域，指尖停在一处不起眼的小巷口：**金太阳咖啡馆**，一个真实存在过的角落，如今已被政府改建为邮局。
他曾在那里坐了整整三天，听老侍者讲述当年如何用白布遮住“勿谈政治”
的木牌，又如何在枪声响起后，把尸体从后门悄悄运走。
“他们不是死于革命，”
那位老人当时说，“他们是死于沉默。”
这句话后来成了《咖啡馆》第三场的核心独白。
而现在，这句话再次浮现在他脑海里，与伦敦寄来的那封信交织在一起。
A.C.D.??阿瑟?柯南?道尔??竟以福尔摩斯的故事为壳，将他对权力暴力的洞察悄然传递回来。
这不是巧合，这是一种默契，一种跨越语言与国界的文人同盟。
他们无法公开言说，便只能借虚构之名，行控诉之实。
莱昂纳尔掐灭烟头，转身走向壁炉旁的五斗柜。
他拉开最底层的抽屉，取出一只牛皮纸包裹的文件夹。
里面是数十封信件、剪报、匿名告发材料，以及几份被涂黑大半内容的警方档案。
这些都是过去三个月来，观众在看完《咖啡馆》后偷偷塞进剧院门缝、留在座位下的东西。
有人写下亲人失踪的日期和地点；有人附上一张泛黄的照片，背面写着：“这是我父亲，他在‘五月流血周’被捕，再未归来。”
还有人只写了一句话：“你说出了我一辈子不敢说的话。”
这些信，他从未公开提及，也未曾销毁。
他知道一旦曝光，不仅自己会遭清算，那些写信的人也将面临危险。
但他每天都会翻阅其中一封，像是履行某种仪式，提醒自己为何要继续写下去。
窗外雨势渐猛，街道上的行人匆匆躲入屋檐。
一辆马车驶过积水的石板路，溅起一片灰浊的水花。
就在这喧嚣之中，门铃响了。
三短一长。
这是约定的暗号。
莱昂纳尔迅速将文件夹藏回原处，整理衣领，打开房门。
门外站着一个身穿黑色斗篷的男人，帽檐压得很低，雨水顺着帽尖滴落。
他没有说话，只是递上一份折叠整齐的电报纸。
莱昂纳尔接过，对方立即转身离去，脚步轻捷如猫，很快消失在雨幕中。
他关上门，展开电报：
**伦敦04:17发
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