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了一声。
让-吕克瞪大了眼睛。
他当然看过演出，也读过报道，知道这个角色由一位无名演员扮演，据说是为了保持“平民感”
，索雷尔特意不让其露脸、不给署名。
坊间传言，那人本就是个流浪汉，被导演从街头捡回来的。
“您……您真是他？”
让-吕克的声音几乎颤抖，“我老婆说，您那句‘我们今天是不是第八等级’，让她哭了半宿。”
男人苦笑了一下，端起咖啡喝了一口，烫得眯了眼，却不放下。
“我不是什么演员。”
他低声说，“我叫安托万?杜布瓦，以前在里昂纺织厂做工。
后来罢工失败，工厂关门，我流落到巴黎，睡过桥洞，讨过饭。
索雷尔先生在塞纳河边遇见我，听我说了一晚上的话??关于工资、关于孩子生病没钱治、关于警察怎么把工会领袖拖进警局再没出来……他说，这些话不该烂在肚子里，该上舞台。”
让-吕克听得入神，忘了擦杯子。
“他问我愿不愿意演。
我说我不识字，不会说话，只会骂娘。
他说：‘那就骂，骂真话就行。
’”
安托万顿了顿，目光落在窗外的雨幕中。
“我演了七十三场。
每一场，我都觉得自己不是在表演，而是在复活。
那些台词，哪一句不是真的？老兵的儿子死在战场上，稽查官踩着皮靴进来收税，小女孩塞给我一块面包……这些事，我都见过，我都经历过。”
他的声音低沉下去：“可最让我难过的，不是台上的苦难，而是台下的反应。
第一周演出后，有位穿貂皮大衣的女人走到后台，哭着说她‘从未意识到底层如此痛苦’，然后给了我一百法郎，说‘拿去吃顿好的’。
我拒绝了。
不是因为钱少，是因为她把我当成展品，当成她良心安慰的工具。
她看完悲剧，买了心安，转身继续过她的日子。”
让-吕克沉默许久，才轻声道：“那你为什么还要演？”
“因为我看见了别的。”
安托万抬起头，“我看见大学生偷偷抄台词传给同学；我看见工人散场后聚在街角争论政策；我看见一位老教士在第三排坐了五场，最后对我说：‘孩子，你说得对，教会欠人民太多。
’我还收到一封信，来自阿尔萨斯的一个村子，一个小女孩写道：‘爸爸看完戏后，第一次抱了我，他说对不起，以前总喝酒打人，现在想改。
’”
他的眼里有了光：“只要有一个灵魂被触动，我就还得站上去。”
两人陷入静默。
雨声渐密，敲打着玻璃窗，像无数细小的手指在叩问。
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