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“你会赢吗？”
维克拉姆问。
“我不知道。”
莱昂纳尔回答，“但我一定会说真话。”
“如果他们判你有罪呢？”
“那就让更多人听见我说的话。”
他笑了笑，“有时候，失败比胜利更能点燃火焰。”
维克拉姆从怀中取出一只手套??正是那天留在广场上的那只，已经清洗干净，熨烫平整。
“还你。”
莱昂纳尔看了看，没有接：“送给你了。
留着吧，当作一个提醒：当你弯腰捡起尊严时，别忘了问问自己，那尊严是谁定义的。”
维克拉姆握紧手套，重重点头。
汽笛长鸣，船缓缓离岸。
维克拉姆伫立原地，目送轮船驶入晨雾。
阳光终于刺破云层，洒在波光粼粼的海面上。
他忽然感到一种前所未有的轻盈，仿佛卸下了背负多年的重担。
他知道前路依旧艰险，制度不会因一场辩论而崩塌，偏见不会因一次顿悟而消散。
但他也明白，真正的斗争从来不在决斗场上，而在人心深处。
回到住处当晚，他点燃台灯，铺开信纸，写下第一行字：
>“致未来的读者：
>我不知道该以何种身份称呼自己。
我不是爵士的儿子，不是塔库尔，也不是任何人的臣仆。
我只是一个正在寻找答案的人。
但我愿意相信，总有一天，我们会拥有一个不必向殖民者乞求认可的国家，一个能让每个孩子自由说出‘我是谁’的土地……”
笔尖沙沙作响，如同春蚕啃食桑叶，孕育着未知的翅膀。
而在巴黎法庭外，人群已经开始聚集。
海报张贴在墙上，写着：“倾听被压抑的声音”
。
一名女记者手持速记本，低声询问身旁同伴：“你说，他会提到印度吗？”
对方答：“一定会。
因为真正的自由，从不允许任何人被遗忘。”
风起了。
旧世界的帷幕，正在悄然撕裂一道缝隙。
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