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脚步声来了又走，轻轻叩门的声音响起过几次。
他知道那是刘喜儿。
有一次，他甚至清晰地听到她带着担忧的声音贴着门板传进来，闷闷的：“强子哥？开开门呀，我给你烙了荞麦饼，还热乎着呢……”
那声音像一片羽毛，轻轻搔了一下他心口结痂的疤，带来一丝微不足道的痒。
但他只是翻了个身，用后背对着那扇门，更深地陷进那片绝望的黑暗里，用沉默筑起更高的围墙。
渐渐地，门外的脚步声少了。
只有每天清晨，窗台下会准时响起轻微的窸窣声——那是刘喜儿默默放下的装着食物的碗碟。
有时是金黄松软的窝头，有时是蒸得软烂的南瓜，有时是一碗熬得浓稠的玉米糊糊。
酷暑的热浪无孔不入，穿透纸糊的窗棂，蒸腾着屋里的空气，汗水浸透了他的粗布汗衫，黏腻腻地贴在身上。
但他似乎失去了对冷热的感知，任由自己在这黏稠的黑暗和窒息般的闷热中一点点沉沦。
门缝里漏进来的光线，每天都忠实地在地上移动着，从门缝移动到墙角，再从墙角移动到炕沿……时间就在这微弱的光标移动中，无声地滑过了整整半个月。
知青点的院子里，野草趁着主人疏于打理，悄悄沿着墙角蔓延开一小片放肆的绿。
八月七，立秋日。
暑气依旧霸道地蒸腾着，但空气里似乎隐约多了一丝极其微弱、难以捕捉的凉意，那是节气更迭时大地发出的隐秘信号。
门外的动静又响了起来。
不再是往日那种轻手轻脚的窸窣，而是带着一种粗粝的、不容置疑的决心。
沉重的脚步声停在门口，紧接着是“哐啷”
一声闷响，像是硬木盒子搁在石头上的声音。
随即响起几下有力的拍门，带着金属撞击的脆响——那是旱烟杆的铜嘴在敲打门板。
“强子！
开门！
日头都晒屁股了，还他娘的挺尸呢？”
刘队长的声音穿透门板，带着山风般的硬朗和不耐烦，“再不开，老子给你撞开！”
屋里死寂一片。
“嘿，你小子还来劲了是吧？”
门外传来一声低低的唾骂。
紧接着，一股沉重的力量猛地挤压在门板上。
老旧的门轴发出不堪重负的“吱呀”
呻吟，那条被汗水浸透、塞得紧紧的门栓，在巨大的压力下“咔吧”
一声脆响，竟硬生生被顶断了半截！
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