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但井边多了九块石头。
原本围成井口的九块黑石仍在，而这九块新出现的石头，则整齐排列在旁，每一块上都刻着一个名字：
**沈知行**
**刘桂芬**
**张建国**
**沈小雨**
**周阿婆**
**王招娣**
**李秀英**
**赵奶奶**
**陈皮**
不是罪碑，也不是功铭，只是**存在过的证明**。
林朔终于支撑不住，倒在禾苗怀里。
他的肺叶几乎萎缩成拳，每一次呼吸都像刀割。
禾苗抱着他，低声唤他名字，一遍又一遍，如同哄睡婴孩。
三天三夜，他们未曾合眼。
八十一场清语祭，三百二十七个名字，上千段生平往事，全靠血肉之躯一口一口念出。
这不是法术，是执念；不是神通，是人性。
远处传来脚步声。
一个背着书包的小女孩怯生生走近，手里拿着一支用芦苇削成的短笛。
她约莫七八岁，穿着洗得发白的校服，胸前别着一枚蓝莲花形状的徽章。
“姐姐，”
她小声问，“我可以……也吹一下吗？”
禾苗笑了，将玉笛递给她。
小女孩接过，笨拙地放在唇边，用力一吹??
“噗”
的一声，不成调，却清亮。
紧接着，第二个人来了。
是个戴眼镜的年轻人，手里拿着录音笔，说他是一名民俗学研究生，三年前母亲去世后再也不愿开口说话，直到昨夜梦见她站在老屋门前喊他乳名，醒来便听见井边笛声，忍不住循声而来。
他也拿出一支竹哨，试着模仿旋律。
第三个人是个流浪汉，衣衫褴褛，怀里却小心护着一只铜铃。
他说自己记不清过去，只知道每次听到某种音节组合，胸口就会发烫，像是有什么东西在敲打内脏。
今天这笛声，让他想起了小时候外婆哄他睡觉时哼的歌。
第四个人是位退休教师，颤抖着从包里取出一本泛黄的小学语文课本，翻开夹页，里面贴着一张泛黄的照片：一群孩子站在操场升旗，笑得灿烂。
照片背面写着：“1978级二班全体同学合影。
后排左三为李阿花，七岁半，最爱画画。”
她一边流泪，一边轻轻拍打书本边缘，发出规律的“哒、哒、哒”
，竟与笛声完美契合。
越来越多的人加入。
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