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他沉默了片刻，没有接剧本，只是深深看了沈清歌和陈墨一眼，最终，嘆了口气：“跟我来。
只限於观察，不录音，不录像，不打扰病人。
时间……只有半小时。”
穿过数道厚重的隔离门，空气骤然变得粘稠而沉重。
消毒水的味道依旧刺鼻，却霸道地裹挟著药液的苦涩、衰败躯体散发的微弱气息，以及一种无形无质却几乎令人窒息的氛围。
那是恐惧被时间消淡后的麻木，是希望被反覆捶打后的疲惫，是无数微弱心跳在寂静中匯聚成的巨大轰鸣。
这里是白血病的国度。
过分明亮的灯光將病房照得空旷而森冷。
仪器规律的滴答声是唯一的背景音。
病床上的人们，面色是统一的蜡白或灰败，头髮稀疏或乾脆剃光，宽大的病號服下，支棱著嶙峋的骨架。
他们或闭目昏睡，或眼神空洞地投向虚空，或静静凝望著窗外那一方被钢铁森林切割的天空。
家属蜷在床边，脸上是麻木空洞的平静，每一次呼吸都小心翼翼，如同守护著易碎的琉璃。
没有戏剧化的悲號。
只有一种沉甸甸的、渗入心中的压抑，和一种深入骨髓的、无声的疲惫。
生命在此处，被简化成床头卡上的名字、监护屏上跳跃的数字、以及输液架上那一袋袋无声滴落的、维繫著“活著”
的药液。
陈墨的目光，如同最精准的镜头，无声地扫过这一切。
他看到一个七八岁的小女孩，戴著褪色的粉色绒线帽，大眼睛里曾经的天真被一种对针头的、深入本能的恐惧取代。
她紧紧攥著妈妈的手，小小的身体在护士拿著托盘走近时，无法抑制地筛糠般颤抖。
他的视线掠过，定格在靠窗的床位。
一个形容枯槁的中年男人，眼窝深陷，目光却像淬了毒的鉤子，死死钉在手机屏幕上。
屏幕上是一款来源不明的仿製药模糊图片，以及一个远低於正版、足以点燃绝望者最后一丝希望的价格。
他枯枝般的手指一遍遍、神经质地摩挲著屏幕边缘，指节因用力而泛著死白。
走廊尽头，压抑的呜咽钻进耳朵。
一个头髮白的老妇人，佝僂著背，几乎要將自己蜷进墙壁里，对著电话那头的声音卑微地哀求，每一个字都带著血丝：“再宽限几天，求求你们了……药真的不能停啊……我儿子他……他等不起啊……”
沈清歌静静地站在陈墨身侧，脸上如同覆了一层薄冰，看不出情绪。
然而紧抿的唇线绷成一道苍白的直线，微微颤抖的指尖泄露了冰层下汹涌的暗流。
她从未如此赤裸裸地、零距离地直面这种被病痛和贫穷联手碾碎尊严的绝望。
任何剧本上的描述，在此刻都显得苍白而轻浮。
陈墨的呼吸变得粗重而短促。
他停在一间半开著门的病房外。
里面，一个顶多二十出头的青年，靠在床头，脸色是死灰般的苍白，嘴唇乾裂起皮。
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