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我娘抱着弟弟冲进火里，喊着‘快跑’。
我跑了，可一辈子都在听那声喊。
现在我想把这事写下来，不是为了报仇，是为了让以后的孩子知道，曾经有人不怕死，也不愿忘。”
陆昭合上册子，久久不能言语。
原来，他的足迹早已化作风，吹到了这片被遗忘的土地。
那些他在集市上讲的故事，那些孩子们带回村庄的只言片语，竟如种子般落地生根，长成了另一片记忆之林。
当晚，村民聚集在屋外空地，燃起篝火。
念安端来一碗热水，将陶壶中的茶膏化开。
香气氤氲升起，熟悉得让他几乎窒息。
“喝吧。”
她说，“她说过，这一口，要留给最不肯忘记的人。”
陆昭饮下，舌尖微苦，喉间回甘，一如当年小禾初沏时的味道。
他闭上眼，仿佛看见她在灶前忙碌的身影，听见她笑着说：“你总嫌太淡，可我觉得，刚刚好。”
火光摇曳中，他睁开眼，对众人道：“今晚，我不讲课，只听你们说。”
于是，一个接一个，他们开始讲述。
有老人说起五十年前的一场大旱，全村人跪在干裂的田埂上求雨，最后是一个疯癫的巫婆跳了三天神舞，倒地而亡，当天夜里便降下倾盆大雨。
人们说她是妖，可她的女儿至今还活着，就在人群中坐着，手里攥着母亲留下的半截红绸带。
有个少年说起他父亲，曾是边境戍卒，战败后被俘，被迫在敌国矿井挖煤二十年，归来时已认不得妻儿。
但他每天清晨仍坚持穿衣整冠，面向北方敬礼，直到死去。
没人知道他是忠是叛，可他的儿子记得，他临终前喃喃念着：“我没丢旗。”
一个盲女抚着琴弦，唱起一首古老的谣曲，歌词残缺不全，但她说是祖母口传下来的，关于一场被抹去的起义，七个年轻人点燃烽火，唤醒百村联防，最终全部战死，尸骨无存。
如今连县志都不载此事，唯有这首曲子，在一代代女子手中流转。
陆昭听着，笔尖不停。
他用紫竹笔蘸着墨汁，在纸上飞速记录，字迹苍劲有力，仿佛不是书写，而是雕刻。
每一段话落下，他都觉得胸口某处的空洞被填补了一分。
直到东方微明，讲述才告一段落。
他站起身，声音沙哑却坚定：“你们每一个人，都是忆师。”
人群寂静片刻，随后爆发出低低的啜泣与掌声。
念安走到他身边，仰头问：“陆爷爷，我们把这些故事写成书，能送到双名书院吗？”
陆昭看着她清澈的眼睛，点点头：“当然可以。
而且，我会亲自送去。”
但他心里清楚，自己或许再也走不回青山了。
体力一日日衰竭，咳嗽越来越频繁，夜里常梦见自己站在述心亭前，谢明远迎上来，说：“你终于回来了。”
可每次伸手想握对方的手，却发现自己的手指正在化作风尘。
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