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她的手指停在最后那盘带子上，指尖冰凉，微微发抖。
旁边还有更多的架子，更多的录像带。
不仅仅是她的。
有他自己的比赛，有世界各地其他顶尖选手的经典场次，标签上甚至详细标注着技术动作、编排特点、失误分析……
这是一个庞大的、极致的、属于偏执狂的资料库。
一个花滑的圣殿，或者说，坟墓。
她缓缓抽出了标注着她名字的那盘。
很新，标签的墨迹似乎都还未干透。
转身，走到那台录像机前。
机器旁边，整整齐齐码放着一叠同样的白色标签纸和几支不同颜色的马克笔，像是随时准备记录。
她按下退带键。
机器安静地吐出一盘带子。
不是空的。
标签上写着日期，是几个月前的一场B级赛，她的名字后面跟着“冠军，但3F用刃模糊”
。
他把她的带子，放在了自己的机器里。
喉咙发紧。
她把自己那盘新的插入，按下播放键。
屏幕亮起，雪花闪烁了几下，然后出现了北京首都体育馆冰面的高清影像。
她穿着那身红色的考斯滕，等待分数公布，脸上是强压的紧张和期待。
镜头推近，捕捉到她眼角隐约的水光。
然后，画面外，极近的地方，传来一声极轻、几乎被现场欢呼淹没的叹息。
压抑着的，带着某种难以分辨的情绪。
不是转播音轨里的。
是……录制者的声音。
她的血液仿佛瞬间凝固了。
画面还在继续，金牌挂上她的脖颈，国歌奏响。
而那个录制者的呼吸声，透过劣质的麦克风或是过于靠近的距离，沉重地、清晰地附着在背景音里，贯穿了整个升旗仪式。
她猛地按了暂停键。
画面定格在她仰头看着国旗，嘴角努力上扬却带着颤抖的瞬间。
那个人的呼吸声也戛然而止。
空旷寂静的老屋里，只剩下她自己粗重混乱的呼吸声，和擂鼓般的心跳。
她缓缓转过身，背对着屏幕，滑坐在地板上，冰凉的触感透过薄薄的裤子渗上来。
原来他一直看着。
用这种偏执的、沉默的、令人窒息的方式。
眼泪毫无预兆地滚落下来，砸在地板上，晕开一小片深色的痕迹。
不是委屈，不是愤怒，是一种更复杂的、几乎要将她撕裂的情绪。
那个骗子。
他偷走的，何止是一个初吻。
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