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飞机落地，熟悉的空气裹挟着熟悉的喧嚣涌来。
北京。
不是仙台。
接机的场面比叶冉预想的更热烈。
媒体、冰迷、体育局的领导……闪光灯几乎没停过。
她被簇拥着，鲜花和话筒不断递到面前。
她脸上挂着恰到好处的笑，回答着千篇一律的问题，感谢着该感谢的人，颈间的金牌被一次次要求举起拍照，沉甸甸地坠着。
所有的流程都像预设好的程序，她精准执行，脑子里却像隔着一层毛玻璃，那些喧闹祝贺都模糊不清。
唯一清晰的，是外套内侧口袋里，那枚黄铜钥匙冰冷坚硬的轮廓，时不时硌到她，提醒着它的存在。
回到运动员公寓，终于只剩她一个人。
窗外的城市华灯初上。
她把金牌摘下来，随手放在茶几上。
然后，慢慢从口袋里拿出那个浅金色的盒子和卡片。
钥匙在灯光下泛着沉静的光泽，那块未经雕琢的原石嵌在尾部，触手冰凉。
仙台的地址印在素白的卡片上，像一句沉默的咒语。
她捏着钥匙，在空荡安静的房间里站了很久。
心脏在胸腔里一下下地跳，缓慢而沉重。
去，还是不去？
这根本不是问题。
问题在于，她知道自己一定会去。
从在飞机上打开盒子的那一刻起，某种失控的引力就已经捕获了她。
她只是需要一点时间，来消化这种近乎屈服的认知。
手机在桌上震动，屏幕亮起，是教练发来的信息，提醒她明天的庆功活动安排。
她瞥了一眼，没立刻回复。
手指无意识地摩挲着钥匙上粗糙的雕花纹路。
那个骗子。
用最沉默的方式，发出了最不容拒绝的邀请。
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一周后。
仙台的空气比北京湿润清冷许多，带着海风和旧时光的味道。
叶冉戴着口罩和鸭舌帽，穿着再普通不过的羽绒服，像个最寻常的游客，按着手机导航，走在记忆里依稀有些印象的街道上。
越靠近那个地址，脚步越沉。
心脏跳得毫无章法，像揣了只莽撞的鸟。
最终，她停在一栋安静的、带着小小庭院的老式一户建前。
院墙是低矮的灰砖，能看到里面精心打理过、在冬日里依旧苍翠的松柏。
黑色的院门紧闭着。
地址是这里。
门牌号也对。
她站在街对面，隔着一段距离看着那栋房子。
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