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吕蒙短戟一横，指尖在戟柄上轻轻一敲，阵脚移动如尺上的刻度，一寸一寸往前，压到火退的空地。
他目光始终盯在城上一个黑点——那黑点不动，像钉。
钉不拔，木也不倒。
周瑜看足火势，看足风色，收扇，吐一口气，“够了。
鸣金收兵，退二里。
夜间小扰，不战，破他睡。
明日高悬大旗，不击鼓，以旗为令，以水为刀。”
“诺。”
金声一阙，江东阵势如潮倒退。
合肥城上，火像一条被捏住七寸的蛇，乱甩两下，渐渐吐起白烟。
水车最后一桶水泼下去，石面发出“哧啦”
一阵长响，像一个被火撩了一整日的人，终于沉下去，开始慢慢呼吸。
张辽靠着女墙坐了半刻，背后石砖余温仍烫。
他摘盔，盔缨黑了一半，用手一捻，指尖落炭。
他笑了笑，不重，就是嘴角往上提了一下，“还好，没烧到狼头。”
那条粗布帛带被火烤起一圈焦边，狼头歪得更厉害了。
他把帛带重新紧了紧，结拉得极死。
他站起来，去看北门的灵堂——白布一条条垂着，风一过，轻轻动，像一排排呼吸。
他把刀横在灵案前，刃面擦过每一个名字刻过的砖背，像把今日的火声、钲声、人的喊声，一寸一寸压进这把刀里。
副将端来一碗水，不再是粥，粥已没有了。
他把碗递过去，声音嘶得发干：“将军，喝口。”
张辽接过，仰头灌了半碗，把剩下半碗扣回副将手里，“你也喝。”
“是。”
副将手抖了抖，咽下去，眼里湿湿的，却不敢掉。
张辽看着他，忽然道：“记功。”
“是！”
副将立刻把木牌拿好，蘸黑，写，“弩手郭青，二十步断缆三；民夫刘根，抛泥灭火筏一；火眼赵三，报风准；西便门活门组，三舟引筏偏北，各记一功。
死者——”
他停了一下，嗓子紧，“三十六。”
张辽的目光落在那数字上，悬悬地落下，落在心里，又不往外抬。
他点了点头：“刻名。
刻在北门第二层城砖背。
刻字的人，挑手稳的，别划错。
刻错了，马上抹掉重刻。”
“诺。”
他抬头看天。
天边有一条细细的灰，像有人用指尖在红光上轻轻抹了一道。
灰里有声音，闷闷的，像远处敲着未敲开的石。
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