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吴硕淡淡，“这是拿给‘天’看的，也是拿给自己看的。
有人信，有人不信。
黄昏之后，便见分晓。”
他伸手把药匣暗格又按紧了一分，像把绛带缝里的那一点字再压深一点。
门外忽有轻轻一声“叩”
。
他与小徒对看一眼，笑：“这城已开始学这个声。”
他起身开门，门外是一个抱孩子的妇人，孩子咳嗽，面红。
他把孩子接过来，指尖一搭脉，脉浮而急。
他用小勺取药，放在孩子舌根，孩子哇地哭了一声，紧接着就吸了第一口安稳的气。
妇人连连作揖，眼里水光一刺即收。
吴硕送他们出门，目送那对背影被黄昏吞进巷口。
他忽然觉得，城与人之间最牢的契约，大概就是这样一口气——活下来，再谈其它。
——傍晚前后，韩暝照例走过城中四处的“耳”
。
酒肆后巷的风铃响了一下；祠庙里有老人把香纸一张张压平；桥口踩步的麻布上，步长大多已从七寸半慢慢往八寸靠。
他暗暗记在心里。
天光将尽的时候，他站在执法所门内，把那支借来的“梆”
从怀里取出，放在案上。
他不敲。
他用指背轻轻叩了叩梆身，梆不响，木却把指背的热带回了一线。
他再把它推远半寸，对属下道：“今夜，听‘叩’，不听‘梆’。”
属下不解：“头儿，‘叩’太轻。”
“轻，才进心。”
韩暝笑了一下，笑意像一缕细风，“等明夜。”
——日头落到山背后的一刻，辛越终于见到那道将要把白昼和夜隔开的“线”
。
线不是天际，线是人心。
山坳里有一处石门，门额刻着古字，字已模糊。
门环还在，铜绿里包着暮光。
他走到门前，伸手，叩——一声。
叩声刚起，门内便有“得”
。
他不进，他把背靠在门旁石上，让夜里的第一缕风从他颊边过去。
风带来一丝炭灰与草烟的味。
他笑了一下：粥棚在风里，契约还在。
他抬手，在门额下极小地写了一个字——“越”
。
字不大，像他把自己的名字也按回鞘里，留给后夜。
石门一侧，有泥墙。
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