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疼把他脑子里最后一点散的东西收紧。
他避开一棵倒了的枯树，钻过两株闷在雪里的柏。
他忽然看见前面有一处墙角，墙角外露一截青砖。
那砖上刻着一个极浅的“奉”
字的一半。
他的心像被谁轻轻抬了一下——到了。
墙里，有手伸出来。
那手不问，只抓住他的腕，把他整个人拖进去。
门内的人快速把墙砖复位，外头靴声追到墙根，停，嗅，走。
里面的人不敢动，像一块石沉在水里。
很久，靴声去了。
辛越坐在地上，气一口口换，像在井口提水，提上一桶倒一桶。
他想笑，又觉得喘不上气。
他看见墙角搁着一个温着的瓷罐，罐里冒了点雾。
有人递过来一碗热米汤。
他没有接，只把手按在胸前——在那里，原先贴着薄囊的地方空空。
他的手往下轻轻移，触到里衣缝里的小布包。
布包里是一枚竹签，竹签上刻着一个极小的“越”
字，是他娘当年换名时请村里先生刻的。
那时候他说：“越过，便不再怕。”
他笑了笑，把竹签放回里衣，不再看。
“兄弟，伤在背。”
有人低声。
“知。”
辛越回。
他忽然想起陈宫说过的一句：“这趟，你的宿命，不在你身上，在一个名字上。
你若把那个名字送到门前，你的宿命便完了。”
他觉得自己的宿命，果真快到了。
墙内的人给他上了药，扎了布。
布勒得紧，他的呼吸被勒成一节一节的，像在走梯。
有人来问：“你叫什么？”
辛越摇头：“我不叫。”
他抬眼，笑意极轻，“叫‘奉’。”
那人愣住，随即明白，笑了一下，也极轻：“好。”
辛越闭目养息半炷香，到底起身。
他知道自己还要把路走完——走回去，不是为了谁，只是为了把脚印补成八寸缓，不给追的人看出哪里急过。
他走到门口，握门环，“叮”
的一声，门开。
他迈出去。
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