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的闷响，蹭过石缝时又磨出“吱吱”
的锐响，不过几分钟，鞋底就被石板的冷硬蹭得发烫，热意顺着鞋底往上渗，却压不住心里的冰寒。
，！
可那辆银灰色面包车像疯了似的往前冲，车尾灯的猩红越来越小，从拳头大缩成指甲盖，最后彻底融进漆黑的夜色里，连一点光都看不见了。
我再也跑不动，双手撑着冰冷的围墙，腰弯成弓，大口大口喘着气，胸口剧烈起伏，像有台破旧的风箱在里面拉扯，每一次呼吸都带着撕裂般的疼。
但我不敢歇，手指抖得几乎握不住手机，却还是死死盯着虚空——刚才瞥见的车牌号在脑子里反复闪：前两位是“it”
，印在车牌左侧，蓝底白字，格外醒目；后三位是“739”
，数字边缘有点模糊，像是被雨水浸过；最显眼的是车左后门，有道浅浅的白色划痕，大概半掌长，斜斜地从车门把手划到车底，在月光下泛着冷亮，像道结了痂的丑陋伤疤。
我凭着记忆，把这些细节飞快输进手机备忘录，指尖好几次按错字母，又急急忙忙删掉重输，冷汗顺着额角往下滴，砸在手机屏幕上，晕开一小片湿痕。
就在这时，远处传来“嘀嘀”
的车笛声，一道暖黄的车灯刺破夜色，是辆出租车。
我像抓住救命稻草似的冲过去，挥手时胳膊都在抖。
出租车慢慢停下，车身是浅黄的，车身上还贴着张褪色的梵蒂冈风景贴纸，前灯的暖光落在我身上，把我的影子拉得老长。
我拉开车门就钻进去，还没坐稳就用意大利语急声喊：“signore，aiuto!devoseguireunfurgonegrigioarnto，targanultiitrenuri739，haunagraffiabiancasulportaposterioresistra!èandatoverlesternodelcittà!（先生，救命！
我要追一辆银灰色面包车，车牌号后三位是739，左后门有一道白色划痕！
它往城外开了！
）”
司机是个头发花白的老人，头发梳得整整齐齐，鬓角的白丝被夜风撩得轻轻动，脸上的皱纹像被岁月揉过的纸，却透着股温和。
他穿着件洗得发白的灰色羊毛衫，袖口磨出了软边，手里握着方向盘，原本还带着点笑意的脸，听见我的话瞬间沉了下来。
他愣了两秒，突然开口，声音带着点轻微的意大利口音，却字字清晰：“你……你会说中文？”
我猛地一怔，眼泪差点掉下来——在这急得火烧眉毛的时候，听到熟悉的语言，像突然抓住了根浮木。
“对！
我会说中文！”
我往前凑了凑，双手抓着前排座椅的靠背，指节都泛了白，“师傅，我老婆被那辆面包车绑走了，麻烦您开快点，一定要追上他们！”
老人眉头皱得更紧，眼里没了刚才的温和，只剩凝重，他立刻挂挡，脚踩油门，出租车“嗡”
地一下冲出去：“坐稳了！
城外那片烂尾楼多，平时就有小混混在那儿躲着，他们十有八九去那儿了！
我尽量开快点，你别慌，咱们先跟紧方向！”
车窗外的风瞬间变急，裹着夜色的冷意往车里灌，可我心里却燃起一点微弱的希望——至少现在，我不是一个人在找肖雅了。
我盯着窗外飞速后退的树影，手里紧紧攥着手机，心里反复默念：肖雅，再等等，我马上就来。
老人眉头紧紧拧在一起，原本温和的眼神瞬间凝住，像蒙了层霜，他没再多说，右手飞快地将挡杆推到“d”
挡，左手紧紧攥着方向盘，右脚重重踩下油门——出租车的引擎发出一声低吼，像被唤醒的狮子，车身猛地往前一冲，我下意识地抓住了扶手，指节都泛了白。
“城外那片烂尾楼多得很，平时就有小混混在那儿躲着，他们肯定往那儿去了！
你坐稳，我尽量开快点！”
他的声音比刚才沉了些，带着股不容置疑的笃定，眼睛死死盯着前方的路，时不时从后视镜里看我一眼，眼里满是担忧。
出租车像离弦的箭似的划破夜色，窗外的风“呼呼”
地灌进来，带着夜色的凉——不是傍晚那种温软的风，是像冰碴子似的，刮在脸颊上又疼又麻，还混着淡淡的汽油味，呛得我鼻子发酸。
可我顾不上这些，满脑子都是肖雅的样子：她上次在金三角丛林里被蚊虫咬了个包，都委屈地攥着我的手哭，说“疼得睡不着”
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