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我点点头，取出一根细镊子，轻轻撬开录音机背部接口，植入一枚自制干扰芯片??不会切断信号，但会在每次播放后自动衰减0.5%的情感强度。
“它还会响几次，”
我说，“但会越来越像回忆，而不是现实。
这样比较好。”
他深深鞠躬，抱着录音机离开。
我望着他的背影，忽然明白：这场战争永远不会真正结束。
不是靠摧毁设备、抓捕幕后黑手，或是封锁岛屿。
它是关于如何与失去共存，如何在听见的同时保持清醒，如何在接受安慰时不交出灵魂。
傍晚，我又来到女孩就读的小学外。
她坐在操场边的长椅上，手里捧着我送的闹钟，轻轻摩挲表面。
我走过去坐下。
她感知到我的气息，微笑：“今天有三个同学说，他们梦见了自己的爷爷奶奶。
有一个还说，梦里爷爷穿着他最喜欢的蓝衬衫，正在浇花。”
“你觉得呢？”
我用手语问。
“我觉得……他们在学会告别。”
她说，“就像你说的，不是所有声音都要回应。
但我还是想唱，因为有些人，还没准备好说再见。”
我看着她小小的脸庞，忽然觉得她比我更懂这个世界。
临走前，她拉住我的袖子：“今晚我会做个新梦。
如果你想听，就把耳朵贴在钟面上。”
我没有问为什么。
回家后，我将那只修复好的座钟摆在床头，调至静音模式，仅保留振动功能。
午夜，它准时震动。
我轻轻把耳朵贴上去。
黑暗中，传来遥远而清澈的歌声，仍是《雨夜牧羊人》，但这一次，旋律中间多了一句新的词：
>“第八扇门开了，进来吧，这里没有恐惧，只有名字和光。”
我闭上眼，任泪水滑落。
窗外，风铃花在月光下轻轻摇曳，仿佛整座城市都在低语。
而我依然不能说话。
但我知道，只要还有人愿意带着伤痛继续生活，只要还有一个孩子能在梦中歌唱而不被利用，这个由齿轮、泪水与微光构成的世界，就仍在正常运转。
叮铃??
又一声钟响，不知来自何处。
我笑了笑，翻身入睡。
梦里，我也成了那个修时间的人，在无尽回廊中逐一关闭多余的门，只留下一扇，通往清晨的光。
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