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2015年11月20日上午,华雷斯郊外。
临时搭建的障碍场内,400多名前参赛队员们正在泥泞、铁丝网和高墙间挣扎前行。
MF队长卡里姆,像一头暴躁的黑熊,站在场地中央的一个破旧木箱上,脖子...
午夜的钟声散去后,我睡得并不深。
梦像一层薄纱覆在意识之上,既不完全沉入,也无法挣脱。
我梦见自己站在一条长长的走廊里,两侧全是门,每扇门上都刻着名字??有些熟悉,有些陌生,有些甚至没有文字,只有一道划痕,像是被时间磨平了记忆的碑文。
地板是青铜铸成的,冷而光滑,倒映着天花板上缓缓旋转的八只钟,它们不在墙上,也不在屋顶,而是悬浮着,如同星辰。
我向前走,脚步声却始终回荡在身后。
走到第七扇门前时,它自动开了。
里面是一间老式厨房,炉子上炖着豆子,蒸汽顶起锅盖“噗噗”
作响。
一个女人背对着我切洋葱,蓝布围裙洗得发白。
我想喊她,却发现喉咙发不出声音。
她忽然停下刀,轻声说:“你迟到了。”
我没有回答,因为我知道她是谁。
她转过身,脸上没有五官,只有一片柔和的光。
我退后一步,门“砰”
地关上。
第八扇门在尽头,比其他门小一圈,像是为孩子设计的。
门把手上挂着一把铜钥,正是我颈间的那一把。
我伸手去取,钥匙却融化成一缕烟,钻进我的掌心。
门缝里渗出歌声,不是《雨夜牧羊人》,而是一段从未听过的旋律,节奏缓慢,像是摇篮曲,又像送葬的挽歌。
我推门,门不动。
再推,仍不动。
直到我听见女孩的声音从背后传来:“你要进去,就得先留下点什么。”
我回头,她站在黑暗中,眼睛闭着,手里抱着那只塑料小鸭子录音机。
“留下什么?”
我用手语问。
“声音。”
她说,“你最怕失去的那个声音。”
我怔住。
她补充:“不是她的声音,是你自己说话的声音。”
我摇头。
她笑了:“你不肯,就永远进不去。”
我猛然惊醒,额头沁满冷汗。
窗外天色微亮,座钟显示凌晨四点十九分。
我坐起身,发现耳朵里的蓝光竟在微微闪烁,频率与心跳同步。
我摸了摸脖子上的铜钥,还在。
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