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过去两年，他的作品虽获少数评论家赞誉，销量却始终低迷。
出版社催促他写些“更轻松的爱情故事”
，书店将他的书摆放在哲学区而非小说架。
他曾以为时间会证明一切，但现在，他开始怀疑：如果声音传不出去，真理是否还存在？
“我可以把剩下的手稿给你。”
伊莎贝尔缓下语气，“包括我没动过的章节。
但我有个条件??你要参与我们的‘新现实主义运动’。
我们要办一份刊物，不靠贵族资助，不用官方审查，只发表那些敢于直面生活真相的作品。
你可以是主编之一。”
“你们打算怎么发行？资金从哪来？”
“我已经说服了几个画廊老板投资印刷。
第一批印三千份，通过地下书店和艺术家协会分发。
卢西安会在《费加罗》持续制造话题。
至于内容……我们需要像你这样的作家，也需要工人诗人、女医生写的临床笔记、流浪汉的日记摘录。
真实，才是最高的艺术。”
埃米尔低头看着自己的双手。
那上面布满墨渍与冻疮，是无数个夜晚伏案疾书的印记。
他曾梦想以一支笔改变世界，可如今才明白，单枪匹马只能划破黑暗一瞬间。
或许，真的需要一把火把，而不是一根火柴。
“我需要时间考虑。”
他说。
“可以。”
她递给他一杯威士忌，“但别太久。
卢西安已经约了马拉美下周开会，讨论是否支持我们的计划。
如果你不来，我们就找别人。”
他接过酒杯，液体琥珀色，在灯光下泛着微光。
窗外，又开始下雨了。
远处传来钟声，敲了九下。
离开时，伊莎贝尔送他到门口。
她忽然低声说：“你知道吗？我一直觉得你笔下的主人公，其实是我。”
“什么意思？”
“那个在雪夜里独自回到故乡的男人，发现老屋已塌，母亲坟前长满荆棘……你说他叫雅克，可他的眼神，他的犹豫，完全是你看我的方式。
你把我写进了你的小说，却不肯承认。”
埃米尔喉咙发紧。
那一刻，他想拥抱她，又怕打破某种微妙的平衡。
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