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莱昂纳尔踏入司法宫拱门下的阴影，外界的喧嚣如同潮水般迅速退去，沉重的寂静包裹了他。
高大的石墙吞噬了声音，只留下他的靴跟敲击在石板上发出的回响，在空旷的门厅内回荡。
一名身着黑色袍服的庭务...
夜色如墨，塞纳河上的雾气在凌晨时分愈发浓重。
莱昂纳尔站在多佛港的码头上，寒风裹挟着咸腥的气息灌进他的大衣领口，他下意识地拉紧了衣襟，却仍觉得冷得刺骨。
这不是英格兰的冬天能解释的寒冷??那是从巴黎一路追来的目光，是无数双未曾谋面却已将他钉在耻辱柱上的手。
他在加来登上渡轮时，并未意识到自己正跨过一道无形的国界线：不仅是地理意义上的英吉利海峡，更是思想与命运的断层。
马戏团那群人??准确地说，是“红帐篷剧团”
的几个老相识??是在法院传票送达前两小时找到他的。
他们开着一辆破旧的篷车停在圣日耳曼大道拐角，车身上还画着夸张的小丑头像和褪色的狮子图案。
“你得走。”
为首的皮埃尔只说了这一句，声音低沉得像是从地底传来，“警察已经在出版社蹲守了三天，记者也来了七八拨。
再不走，你就不是去出庭，而是直接进拘留所。”
莱昂纳尔当时正坐在公寓里重读雨果的《悲惨世界》，书页翻到冉阿让被沙威追捕的那一章。
他抬起头，看着皮埃尔那张布满风霜的脸，忽然笑了：“你们是要绑架我？”
“一场事先张扬的绑架案。”
皮埃尔也笑了，但眼里没有笑意，“你说过这句话会成真。”
那一刻，记忆如潮水涌来。
三个月前某个酒醉的夜晚，他在蒙马特一家小酒馆里信口开河：“如果有一天法国容不下我，我就让马戏团把我偷渡到英国。”
那时众人哄笑，连索菲娅都端着咖啡杯摇头：“你疯了吗？你以为你是政治犯？”
而现在，这句话竟成了逃亡的路线图。
他没带行李，只抓起桌上那份未完成的手稿塞进怀中。
临出门前回头看了一眼这间住了近三年的屋子：墙上挂着莫奈送他的小幅风景画，壁炉边堆着一摞校对稿，沙发上搭着他常穿的灰色围巾。
一切都静止着，仿佛主人只是出门喝杯咖啡。
渡轮穿越海峡时，他蜷缩在底层货舱，身旁是几只装着道具的木箱。
海浪拍打船体的声音让他想起童年在诺曼底海边的日子。
那时父亲还在海军服役，母亲总说：“海不会说谎，它只会告诉你真相。”
可如今，整个法兰西都在对他说谎，而大海沉默如初。
抵达英国后，他们在伦敦东区一个废弃剧院落脚。
这里曾是维多利亚时代杂耍表演的据点，如今只剩斑驳的帷幕和断裂的吊杆。
皮埃尔告诉他：“我们会安排你住一段时间，等风头过去再说。”
“风头？”
莱昂纳尔冷笑，“你觉得这事会有‘过去’的一天吗？”
“也许不会。”
皮埃尔点燃一支烟，“但至少在这里，你可以继续写。”
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