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老人走到莱昂纳尔面前，没有像其他人那样激动地呼喊，只是深深地鞠了一躬：“索雷尔先生！
您还记得我吗？
安东尼?马修，‘圣米歇尔号’上那个一辈子给人开牡蛎的穷水手！”
莱昂纳尔当然记得，他那篇...
维克拉姆?辛格的脚步在石板路上踉跄前行，雾气像一层湿冷的裹尸布缠绕着他的脖颈。
他没有方向，也不知要去往何处，只是本能地逃离那个广场，逃离那群记者锐利的目光，逃离莱昂纳尔那双仿佛能剖开灵魂的眼睛。
伦敦的街灯在浓雾中晕出昏黄的光圈，如同垂死之人眼中的余晖，模糊而无力。
他的呼吸急促，胸口像是被铁箍紧紧勒住，每一次吸气都带着刺痛。
他走过一条又一条窄巷，靴子踩在积水的坑洼里发出沉闷的声响。
身后似乎总有脚步声追随，但他不敢回头??他知道那不是警察，也不是同伴，而是他自己被撕裂的身份，在黑暗中步步紧逼。
“我是塔库尔……是爵士之子……是国王忠诚的臣仆……”
他低声呢喃，声音颤抖如风中残烛。
可这串头衔如今听来，竟像是一出荒诞剧的台词，空洞得令人发笑。
它们曾是他引以为傲的勋章，是他在这座帝国心脏城市立足的资本，是他与英国权贵周旋时最坚硬的盾牌。
可就在刚才，被一个法国作家几句话便击得粉碎。
他停下脚步，靠在一堵潮湿的砖墙上，手指深深嵌入石缝。
脑海中不断回响着莱昂纳尔的问题：“你说的‘我’，是谁？”
不是名字，不是爵位，不是血统??那究竟是什么？
他想起童年时在斋普尔的宫殿庭院里奔跑，父亲穿着英式军礼服接受副王接见的画面。
那时他还小，只觉得那枚缀在父亲胸前的圣米迦勒及圣乔治勋章闪闪发光，象征着无上的荣耀。
他曾在日记本上写道：“我要成为像父亲一样的人，为帝国效力，让印度的名字因我们而被尊重。”
可如今想来，那所谓的“尊重”
，不过是殖民者施舍的一块糖衣毒药。
他们允许你穿他们的制服，说他们的语言，甚至赐你一个爵士头衔，却从不允许你踏入议会大厅一步，不允许你在法律面前真正平等。
他忽然想起昨夜宴会上，一位年迈的英国贵族举杯向他致意：“辛格先生，您真是我们帝国最体面的印度绅士。”
那一刻，他以为那是最高的赞誉。
但现在他明白了??那不是赞美，是隔离。
体面的仆人永远只是仆人，再体面也不会被请上主桌。
一阵寒风吹过，他打了个哆嗦，手心已被冷汗浸透。
他缓缓抬起手，看着自己修长的手指??这双手写过英文诗，握过猎枪，敬过英王旗，可从未真正掌握过属于自己的命运。
就在这时，远处传来钟声，威斯敏斯特大教堂的报时钟敲了九下。
悠远的鸣响穿透雾霭，仿佛来自另一个时空。
维克拉姆猛地抬头，目光穿过层层迷雾，望向那若隐若现的哥特式尖顶。
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