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次日清晨，三分之二人家自行拆毁祠堂，焚烧族谱，宣布从此以活人为尊，不再祭祀虚妄之神。
此类事件如野火燎原，迅速蔓延至各大洲域。
曾经垄断飞升之路的九大仙门相继关闭山门，有的改为学堂，有的转作医馆，甚至有昔日高高在上的元婴老祖，甘愿隐姓埋名教书育人，临终前留下遗言：“我这一生最大的成就，不是炼出金丹，而是教会了三百个孩子认字。”
百年光阴流转，修真界逐渐淡出历史舞台。
人们不再谈论神通法术，不再膜拜神仙佛陀，甚至连“觉醒”
这个词也慢慢消失于日常话语。
新生儿不再梦回前世，老者临终也不再提及契约，一切仿佛回归最朴素的状态：春耕夏耘，秋收冬藏，生死寻常，悲喜自知。
唯有每年清明，某些偏僻村落仍保留一项奇特习俗：家家户户在门前插一支野菊，不祭鬼神，不拜祖先，只为纪念“那个让我们学会说‘不’的人”
。
至于他是谁，没人说得清，也没人再去追究。
直到某年寒冬，大雪封山。
一位游方僧人途经一处废弃书院，见院中积雪覆盖着一只旧陶罐，罐内残留几茎枯菊。
他清扫积雪，准备取罐取暖，忽觉指尖一阵刺痛，抬头望去，只见屋檐下挂着一幅褪色布帘，上面用炭笔写着几行小字，墨迹斑驳，依稀可辨：
>“若你觉得自由是挣来的，那你还在牢笼里。
>若你认为必须有人拯救，那你永远无法自救。
>真正的结束，是不再追问开始。
>真正的光明，是敢于在黑暗中闭上眼睛，
>然后相信太阳依旧存在。”
僧人读罢，久久伫立，忽然放声大笑，笑声惊起飞鸟无数。
他将陶罐轻轻放回原处，转身走入风雪，再未回头。
多年以后，这片土地上兴起一门新哲学，主张“无救之境，方得大自在”
。
学者们研究古籍，试图追溯思想源头，却始终无法确认创始人身份。
有人猜测出自某位隐士，有人说是集体智慧结晶，更有人坚信，这一切始于一个默默扫院、煮茶、看落叶的人。
而就在最新一次考古发掘中，工人们从书院地基下挖出一块石板，背面刻着极浅的两行字，像是怕被人发现，又像是故意留给未来：
**“我不是英雄。”
**
**“我只是不想再骗自己。”
**
无人知晓是谁所刻。
但每个看到这两句话的人，都会不由自主地停顿片刻，仿佛内心某个角落，被轻轻触动了一下。
风依旧吹着。
穿过新生的树林，掠过丰收的田野，拂过孩子们奔跑的笑声。
它不再承载使命，不再传递警示，也不再唤醒沉睡的誓言。
它只是存在着，像呼吸一样自然，像时间一样恒久。
就像那个人希望的那样??
世界终于学会了，在没有神的日子里，自己走路。
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