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她说她二十年前抛弃了一个孩子，现在想找到他，却不知道从何说起。”
我握紧碗沿，没接话。
“她最后写了封信，塞进汤碗底下。
我说我会留着，等那个孩子哪天走进来，我就交给他。”
他笑了笑，“她说这碗汤叫‘明日希望’，其实应该是‘今日勇气’才对。”
我低头看着碗中升腾的雾气，那缕熟悉的“在”
字又浮现出来，缓缓延展成三个字：
**在听，在。
**
我的心跳慢了一拍。
这不是幻觉，也不是巧合。
这是某种正在固化的新规则??当一个人真正愿意说出真相时，世界就会以某种方式回应他。
不再是机械的Echo-9系统，而是一种集体意识的共振，像雨滴落入湖面，涟漪自动扩散。
傍晚回家的路上，我经过一所废弃小学。
围墙倒塌了一半，杂草疯长，可门口却摆着一张小桌子，上面放着几支笔、一叠信纸和一个玻璃罐，罐子里塞满了折好的纸条。
旁边立着一块手绘牌子：
>“如果你不敢当面说，就写下来。
>我们每天烧掉一批，据说烟会上升到听得到的地方。”
我驻足看了很久，最终走过去，抽出一张纸，写下：
>“我不该让你一个人承担所有错误。”
然后折好，投进罐子。
火起得很快。
是那个白发老太太点的，她不知何时出现在我身后，手里拿着一支旧式打火机。
火焰吞噬纸条的瞬间，我仿佛听见了一声极轻的叹息，像是释然，又像是告别。
“最后一个节点已经消散了。”
她说，“所有‘守灯人’都走了。”
“他们……有遗憾吗？”
我问。
她摇摇头：“遗憾的是我们。
我们用了四十年才学会，原来最深的疗愈，不是被原谅，而是敢于开口。”
夜深后，我独自回到档案馆。
B区终端已全部熄灭，那台曾自动登录的机器屏幕漆黑如镜。
我伸手轻触，竟在灰尘上看见一行指痕划出的字：
>“你也曾是守灯人。”
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