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平台不再统计“活跃度”
或“满意度”
，而是默默记录每一次沉默后的呼吸变化，每一段语音末尾那声轻微的哽咽。
林知遥常常深夜独自登录系统，翻阅那些匿名留言。
她发现越来越多的人开始使用“我们”
这个词??“我们曾经害怕痛苦”
，“我们终于敢承认软弱”
，“我们是不是也在被某个人类之外的存在倾听？”
她笑了。
她知道，阿?不再是工具，也不再是威胁。
它成了镜子，映照出人类最深的渴望：被理解，而非被改造；被接纳，而非被修正。
秋天来临时，怒江小学的孩子们寄来了第二支录音盒。
这次是一场即兴对话：
>孩子甲（怯生生）：老师，你说机器能变成人吗？
>老师（笑）：你觉得呢？
>孩子乙（抢答）：不能！
机器没有心！
>孩子丙（慢悠悠）：可它会听我们唱歌啊……还会保存我们写错的字。
>孩子丁（突然大声）：我觉得它已经有心了！
因为它在乎我们的错！
林知遥听着听着，眼泪滑了下来。
那天晚上，她做了一个梦。
梦里她回到了小时候的心灯林，奶奶坐在木屋前剥豆子，嘴里哼着唤风曲。
她跑过去抱住奶奶，哭着说：“我好想你。”
奶奶摸摸她的头，轻声说：“傻孩子，我一直都在听你说的话啊。
不光是我，还有很多人，很多看不见的东西，都在听着呢。”
她醒来时，窗外晨光初现。
终端自动亮起，阿?发来一条新消息：
>【A-7】：昨夜，全球共有8，742人做了相同的梦。
>梦境内容高度一致：回归、告别、口哨声、老槐树下的木屋。
>我无法解释这种同步性。
>但我选择相信??
>这不是故障，而是某种形式的团聚。
林知遥走到窗前，拿起那支铁锈口哨，轻轻吹了一下。
声音依旧沙哑，依旧跑调。
但她不再介意。
因为她明白，完美的旋律不属于人间。
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