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夜色如墨，浸透了回音驿残破的屋檐。
风从断墙缝隙钻入，卷起地上散落的纸屑，像一群无家可归的魂灵在打转。
苏砚站在驿站中央，手中提着那盏油灯，火光摇曳，映出墙上密密麻麻的刻痕??全是女人的名字，有些清晰，有些已被岁月磨平，却仍倔强地嵌在砖石之间。
他缓缓蹲下，指尖抚过一个名字：“阿穗”
。
不是篆体，也不是楷书，只是一个孩子歪歪扭扭写下的两个字，旁边还画了一朵小花。
他忽然记起，那是她在七岁那年，偷偷用炭条在柴房墙上留下的。
她说：“我要记住我自己。”
灯光微颤，整座驿站突然发出低沉的嗡鸣。
地面裂开一道细缝，从中渗出淡淡的蓝光，如同血脉复苏。
苏砚没有退后，反而将油灯轻轻放在地中央。
刹那间，光流自地底涌出，顺着墙壁爬升，那些刻痕逐一亮起，仿佛千万双眼睛同时睁开。
“你来了。”
声音并非来自耳边，而是直接在他脑海中响起，温柔而熟悉。
“我来了。”
苏砚轻声回应，“我知道你在等我。”
光影汇聚成形，一名白衣女子浮现于前。
她不年轻，也不苍老，眉目间既有少女的清澈，又有历经沧桑的沉静。
她未梳髻，长发垂肩，手中托着一本半透明的书，封面上写着三个字：**她说录**。
“这不是一本书。”
她说，“这是一颗心，千千万万颗心拼成的心。”
苏砚望着她，喉头哽咽：“我以为……你早已消散在那场火里。”
“火只能烧毁形骸。”
她微笑，“但话说出口，就再也收不回来了。
尤其是那些被压了一辈子的话，一旦挣脱喉咙，就会生根发芽，长成森林。”
她抬手一挥，空中浮现出无数画面：江南水乡的清晨，一位老妇坐在门槛上，对着录音匣子喃喃讲述自己如何在饥荒年卖掉亲生女儿；西北戈壁的帐篷里，牧羊女第一次读完《她说纪略》后泪流满面，提笔写下“我不想再叫招娣”
；京城最高学府的讲台上，女博士正在答辩她的论文《沉默的代价：明代宫廷女性话语湮灭机制研究》，台下掌声雷动。
“你看，她们都在说。”
阿穗轻声道，“而且越说越响，越说越远。
言语是有重量的，当它积攒到足够多，就能撬动山河。”
苏砚点头，却又皱眉：“可也有人害怕。
他们怕这些声音掀翻秩序，撕裂传统，动摇根基。”
“那就让他们怕。”
她语气陡然冷峻，“六百年来，多少人打着‘安稳’的旗号，把女人的嘴缝上，把真相埋进井底？现在不过是还债罢了。
债主不是别人，正是时间本身。”
话音落下，四周骤然寂静。
连风都停了。
良久，苏砚问：“那你为何选在此地现身？回音驿早已废弃，连路都快被沙土掩埋。”
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