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“这才是最好的画，”
张阿姨看着画布，笑得眼角起了皱纹，“有手，有温度，有日子。”
夜深了，客人们陆续散去。
林漾和江辞坐在画室里，看着那幅未干的《秋枫聚》，壁炉里的炭火偶尔噼啪作响，把两人的影子投在墙上，像幅流动的剪影画。
江辞拿起那只铜画筒，把三十年前的初雪图和刚画的秋枫聚卷在一起，放进筒里。
“这样，”
他轻声说，“时光就串起来了。”
林漾靠在他肩上，鼻尖蹭到他羊毛衫上的皂角香。
窗外的枫叶还在落，却不再觉得萧瑟，反而像场温柔的告别——告别过去的青涩，告别远方的牵挂，把所有的流年都收进画筒，酿成往后岁月里的回甘。
他知道，这些秋枫染透时的回望，这些画筒里的流年，都是生命里最珍贵的注脚。
无论未来有多少个秋天，只要身边有这个人，有这间画室，有画筒里静静躺着的时光，他们的故事就永远不会褪色。
夜渐深，画筒里的两卷画在月光下依偎着，像两个相拥的灵魂，在岁月里，温柔相守。
冬雪落时的炉火
初雪来得比往年早，清晨推开窗，老街已经裹在一片素白里。
林漾呵出一口白气，看着雪花簌簌落在窗台上，积起薄薄一层，像撒了把碎盐。
画室里，江辞正把最后一块炭放进壁炉，火光“噼啪”
一声跳起来，映得他侧脸的轮廓格外柔和。
“念安说今天带新徒弟来学画，”
江辞拍了拍手上的灰，转身从书架上抽出本厚厚的画簿，“这是他托人从西北捎来的，说是记录了那边的冬景，让我们先看看。”
画簿封面是磨旧的牛皮纸，翻开第一页，就是片茫茫雪原，几株枯树站在风雪里，枝桠倔强地伸向天空，炭笔的线条粗粝有力，带着股凛冽的生命力。
“他的笔触越来越硬了，”
林漾指尖划过纸面，“像西北的风，刮得人发麻，却透着股劲儿。”
江辞凑过来，看着画里被风雪压弯的毡房顶，炊烟在风雪里扯成细细的线：“上次视频，他说跟着牧民学了用羊毫笔蘸松烟墨画雪，说‘软笔能画出雪的绵，硬炭能勾出雪的骨’。”
两人正说着，院门外传来铃铛声——是念安挂在画板上的铜铃，怕雪天路滑，特意绑了个铃铛提醒。
推门进来的念安裹着件厚厚的羊皮袄，身后跟着个十三四岁的少年，脸蛋冻得通红，眼睛却亮得像雪地里的星。
“林叔叔，江叔叔，这是阿吉，牧民家的孩子，特别喜欢画画。”
念安把少年往前推了推，自己拍掉身上的雪，“他阿妈说家里的羊圈都是他画的，画得可像了。”
阿吉怯生生地鞠了一躬，手里紧紧攥着卷旧报纸，里面裹着他的画。
林漾笑着把他拉到壁炉边，递过杯热可可：“别紧张，把你的画打开看看。”
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