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他看着旁边的颜料盘，生怕碰翻了。
“碰翻了再画就是，”
江辞把他放在铺着软垫的沙发上，俯身看着他，眼里的笑意像融化的蜜糖，“有些东西，比画重要。”
他伸手关掉头顶的灯，只留壁炉的火光映着彼此的脸，“比如现在。”
他重新吻他，从眉眼到唇瓣，带着耐心的温柔。
林漾的手指插进他的发，感受着他微凉的发丝穿过指缝的触感，心里像被温水浸过，又软又暖。
这些年的相伴，从最初的试探到如今的默契，像一幅慢慢晕开的水墨画，没有浓墨重彩，却在每个细节里藏着化不开的温度。
江辞的手轻轻拂过他的衬衫纽扣，动作轻柔得像在解开一幅画的封印。
“林漾，”
他低声唤他的名字，声音里带着点不易察觉的颤抖，“遇见你，才知道画里的光，不及你眼里的万分之一。”
林漾没有说话，只是收紧了手臂，把脸埋进他的颈窝，感受着他有力的心跳。
有些话，不必说出口，就像画里的留白，反而更有深意。
壁炉的火光在墙上投下晃动的剪影，像无数个过往的日夜在眼前流转——初遇时的拘谨，分离时的牵挂，重逢时的热泪，相守时的平淡……这些碎片最终凝成此刻的温暖，真实得能摸到温度。
不知过了多久，林漾靠在江辞怀里，指尖无意识地划着他胸口的衬衫褶皱。
“明天得把那幅《秋灯》画完，”
他打了个哈欠，声音带着点慵懒的黏糊，“念安说要拿去参加青年画展，还等着我们的合作签名呢。”
江辞顺着他的头发，指尖温柔得像对待易碎的画纸。
“不急，”
他说，“画可以等，你不行。”
他低头，在他发顶印下一个轻吻，“以前总觉得，画要画得完美才对得住时光，现在才明白，和你一起浪费的时光，本身就是最好的画。”
林漾笑了，往他怀里缩了缩，鼻尖蹭到他的锁骨，带着淡淡的皂角香。
壁炉的火渐渐弱下去，只剩余烬在暗红的炭块里偶尔闪烁，像星星落在了人间。
“江辞，”
林漾轻声说，“我们老了之后，就把这些画都整理成一本长卷，从初雪到秋灯，从巴黎到老街，每一页都写上日期，好不好？”
“好，”
江辞的声音带着浓浓的睡意，“还要在最后一页画两个老头子，坐在藤椅上晒太阳，脚边卧着只猫，像王师傅和张阿姨现在这样。”
林漾在他怀里点点头，眼皮越来越沉。
窗外的月光透过窗帘缝隙照进来，在地板上投下一道银线，像为这幅未完成的长卷，轻轻画下了一笔温柔的注脚。
他知道，这些秋灯影里的依偎，这些画痕间的温度，都会像壁炉里的余烬，在岁月里慢慢沉淀，却永远带着暖意。
无论未来有多少个春秋，只要身边有这个人，有这间画室，有彼此眼里不变的光，他们的画，就永远不会褪色。
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