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画室的画架上，不知何时多了幅画。
画的是夏夜的院子，藤椅上放着两杯没喝完的啤酒，矮桌上的西瓜还剩半边，月光在青石板上画着温柔的弧线，而画面的中心，是两个依偎的身影，被槐树的影子轻轻拥抱着，看不清面容，却能从姿态里读出化不开的亲昵。
“什么时候画的？”
林漾的声音有些发颤，指尖轻轻拂过画里的影子。
“你昨天改画的时候，”
江辞从背后环住他，下巴抵在他的发顶，“看你趴在桌上的样子，突然想画一幅‘我们的日常’，不用技巧，不用构思，就把眼里看到的画下来。”
画里没有华丽的笔触，没有刻意的光影，只有最朴素的真实，却比任何精心绘制的作品都更动人。
林漾想起这些年的相伴——巴黎的雨夜，老街的初雪，樱花下的相拥，蝉鸣里的相守——原来所有的瞬间都被悄悄记在心里，在某个不经意的时刻，化作了画布上的永恒。
蝉鸣还在继续，像首没有结尾的歌。
林漾靠在江辞怀里，看着画里的自己和他，突然觉得语言是多余的。
有些相守，不需要说出口，就像蝉会在夏天鸣叫，向日葵会朝着太阳，他们会在彼此的目光里，慢慢变老，却永远年轻。
画布上的永恒，从来不是定格的瞬间，而是在岁月里不断生长的温度。
就像这夏蝉鸣彻的夜晚，他们的故事，还在继续，温柔得没有尽头。
秋枫染透时的回望与画筒里的流年
重阳的风带着凉意掠过老街，社区美术馆后院的几株枫树正红得热烈，叶片像团燃烧的火，落在青石板上，铺出条通往画室的红毯。
赵念安背着半旧的画筒，踩着落叶走进来，靴底碾过枫叶的脆响，在安静的院子里格外清晰。
“林叔叔，江叔叔，我从西北回来了。”
他把画筒靠在墙角，额角还带着旅途的风尘，眼里却亮得像落了星，“温先生说我画的窑洞速写能单独出本画册，沈先生已经联系好出版社了！”
林漾正坐在窗边整理旧画，听到声音转过身，指尖还捏着枚褪色的书签——那是二十年前江辞在巴黎给他寄的，上面画着株小小的向日葵，纸边已经卷了毛边。
“回来就好，”
他笑着起身，接过念安递来的特产包，“张阿姨昨天还念叨你，说要给你做你最爱吃的荠菜馄饨。”
江辞从库房出来，手里抱着个沉甸甸的木箱，灰尘在从窗缝溜进来的阳光里跳舞。
“刚整理出些老画具，”
他把箱子放在长桌上，打开锁扣，里面露出些褪色的颜料管、磨秃的画笔，还有个铜制的画筒，边角已经氧化出青绿色的锈，“都是你刚学画时用的，看看还能不能用。”
念安蹲在箱子前，拿起那支最短的狼毫笔，笔杆上还刻着他十岁时的歪扭签名。
“这是我第一次画向日葵时用的笔！”
他突然红了眼眶，指尖摩挲着笔杆上的刻痕，“当时总把花瓣画得像太阳，林叔叔你还笑我，说‘向日葵要有低头的温柔’。”
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