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北海的风像一把钝刀，割在莉吉尔·霍尔的脸上。
她站在礁石上，黑发被海风撕扯成一面破碎的旗帜，墨绿色眼睛冷冷地注视着灰蒙蒙的海面。
这是约克郡最北端的渔村，一个被世界遗忘的角落，连海浪都带着绝望的节奏。
十七岁的莉吉尔已经学会了用同样绝望的节奏生活。
“该死的丫头，滚回来干活！”
父亲的吼声从远处的小屋传来。
莉吉尔慢悠悠地转身，跳下礁石，动作精准而敷衍。
她身高五英尺七英寸，瘦得像根钓竿，但每根骨头里都刻着坚韧。
她知道如果回去晚了会有什么等着她——又是一顿打骂，或者更糟，一整晚没饭吃。
霍尔家的木屋低矮潮湿，随着海风发出吱吱呀呀的呻吟。
莉吉尔推开门，一股鱼腥和酒精混合的恶臭扑面而来。
“懒鬼，又去哪里做梦了？”
老霍尔摇摇晃晃地站起来，手里的酒瓶晃动着，“水还没挑，网也没补，你以为你是谁？贵族小姐吗？”
莉吉尔一言不发地绕开他，开始收拾散落一地的渔网。
她的动作机械而熟练，眼神空洞得像两个深潭。
多年来的打骂让她学会了用沉默作为盔甲。
母亲坐在角落里，面无表情地刮着鱼鳞——那是她一天中唯一能换到几个硬币的活计。
“看看你那张脸，跟你那该死的姨妈一个样，”
老霍尔不依不饶，“整天做白日梦，以为能离开这里？你哪儿也去不了，丫头，就像我，就像你妈，就像这该死的渔村里每一个人。”
莉吉尔的手指微微收紧，渔网的粗糙纤维勒进她的掌心。
她不做梦，早就不会了。
八岁那年，她亲眼看见父亲为了一瓶威士忌，把母亲唯一的银镯子当了；十岁时，她发现邻居汤姆偷看她换衣服，而父亲知道后只是耸耸肩说“反正迟早要被看”
；十三岁，她第一次明白自己的容貌可能会成为离开这里的唯一资本，却也可能是她的牢笼。
从那以后，她学会了藏起自己的脸，用阴郁和刻薄筑起围墙。
“我去挑水。”
她终于开口，声音冷得像北海的海水。
莉吉尔提起水桶，头也不回地走出屋子。
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