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“尊敬的林昭先生：
您的短篇《雾都来信》已通过初审，编辑部认为其具有强烈的象征张力与心理深度。
我们拟于下月刊发，并邀请您参加本月二十日的作家沙龙，届时将与其他入选作者共同探讨‘现代性与个体孤独’的主题……”
信不长，却让林昭的手指微微发抖。
他盯着屏幕看了足足一分钟，才缓缓抬头望向窗外。
阳光正好，照在河面上泛起碎金。
他忽然笑了，眼角有些湿润。
“他们收了。”
他对让-皮埃尔说，声音轻得像自言自语。
“谁？”
“《巴黎文学评论》。”
让-皮埃尔愣了一下，随即拍了下桌子：“我就知道！
我就知道你迟早要炸场子！”
林昭笑着摇头，心中却涌起一阵复杂情绪。
这不只是认可，更是一种救赎。
过去两年，他几乎要怀疑自己是否真的适合写作??是否该听父亲的话，回国任职，娶妻生子，过上体面却平庸的生活。
但现在，这封信像一把钥匙，重新打开了那扇他曾以为紧闭的门。
他决定去卢森堡公园走走。
公园里梧桐叶开始泛黄，长椅上坐着读书的学生、遛狗的老人、低声交谈的情侣。
林昭沿着小径缓步前行，脑中已经开始构思下一部长篇。
他想写一部关于“时间与记忆”
的小说，主角是一位失忆的画家，在巴黎的街巷中寻找自己丢失的十年。
他计划用非线性叙事，穿插日记、书信与梦境片段，展现记忆如何塑造人格，又如何背叛真实。
走到喷泉边时，他看见一个熟悉的身影??伊莎贝尔?杜邦，那位曾在一次文学讲座上与他激烈辩论的女记者。
她正坐在石阶上读一本书，金发被风轻轻吹起，侧脸轮廓如雕塑般清晰。
林昭犹豫片刻，还是走了过去。
“《追忆似水年华》？”
他瞥见书名，轻声问。
伊莎贝尔抬头，眼神从惊讶转为笑意：“林昭？真是巧。”
“或许不是巧合。”
他坐下，“我刚得知，《雾都来信》被《巴黎文学评论》录用了。”
“真的？”
她合上书，认真打量他，“我记得你上次说他们拒了你三次。”
“这是第三次尝试，但第一次成功。”
“恭喜。”
她伸出手，林昭握住，掌心微温，“我一直觉得你有潜力，只是太急于证明自己是‘东方人’，反而忘了你首先是个‘人’。”
林昭怔住。
这句话像一记轻锤，敲在他心上。
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