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夜雨初歇，晨光未至。
麻栗坡的山谷还裹在一层薄雾里，像被谁轻轻盖上了半透明的纱。
还吴吴披着旧军大衣，坐在石桥边的老位置上，膝上依旧是那支第四代竹笛，漆面已磨出温润的光泽，指孔边缘刻着细小的裂纹，如同岁月亲手写下的年轮。
她没吹曲子，只是把唇贴在吹口处，感受那一寸竹管残留的凉意。
昨夜的快闪直播持续到凌晨两点，二十四城的声音汇流成河，从耳机里涌进她的心底。
她听见东京高中生用萨克斯吹出变奏的副歌，听见开罗街头一位盲人老人用手鼓打出《春信》的节奏型，甚至在悉尼歌剧院台阶上，一群华人舞者以现代舞肢体重构了旋律的起伏??他们不曾相识，却在同一刻抬头望向东方，仿佛那里真有一座桥，连接着所有愿意歌唱的灵魂。
可当屏幕熄灭，世界重归寂静时，她忽然感到一种从未有过的空旷。
不是失落，也不是悲伤，而是一种近乎神圣的孤独。
就像站在一片无垠雪原中央，四周皆是回声的足迹，却再无人与你并肩行走。
她闭上眼，耳边浮现出母亲日记里的那句话：“如果你还听得见，请给我一个音。”
如今，她成了那个等待回应的人。
太阳爬过山脊时，远处传来脚步声。
不是游客，也不是记者??这几年来，越来越多的人慕名而来，想见“《春信》守护者”
一面，但她早已谢绝采访，只允少数志愿者登记进入纪念馆区域。
而这脚步，轻、稳、带着某种熟悉的迟疑，像是怕惊扰了什么。
她睁开眼。
一个少年站在桥头，约莫十五六岁，穿着洗得发白的迷彩外套，背着一只破旧帆布包，脸上有高原晒出的红斑，眼睛却亮得惊人。
他手里攥着一支竹笛，不是特制款，而是最普通的市售品，笛膜已经脱落，末端用胶带缠了好几圈。
“您……是还老师吗？”
他声音有些抖，带着浓重的新疆口音。
还吴吴点头。
少年深吸一口气，从包里掏出一封信，双手递上。
信封泛黄，邮戳模糊，收件地址写着“云南省腾冲市春信记忆馆”
，寄件人一栏却是一行手写维吾尔文，下方附着汉字译名：**阿依古丽?买买提**。
她拆开信，字迹娟秀而坚定：
>“还老师：
>
>我是塔什库尔干县红旗小学的音乐教师。
去年冬天，一名叫祁念生的中国老兵来到我们学校。
他不会说维吾尔语，我们也不会普通话，但他拿出一支口琴，吹了一段《春信》。
孩子们立刻围上去，有人哼出了调子，有个聋哑女孩甚至用手语比划起了您书中记载的‘视觉旋律’。
>
>他在我们这里待了整整三个月。
每天教孩子吹笛、识谱，还录下了十二个孩子的演奏，说要寄给您听。
临走前夜，他病倒了，高烧不退。
我问他要不要去医院，他摇头，只说：‘我时间不多了，得赶去下一个地方。
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