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他画一片在寒风中摇曳的小草,画一朵在石缝里顽强绽放的野花,画一只振翅欲飞却线条歪斜的小鸟……画工拙劣得可笑,甚至有些抽象,但那其中蕴含的、对“生”
的渴望和倔强,却无比真实。
莫老依旧每日送灵髓,收走空罐。
他对那个被涂抹得花花绿绿、血与石粉混合的罐子视若无睹,如同没看见一般。
但彭子其敏锐地感觉到,莫老停留的时间,似乎比最初多了一点点。
他那双浑浊的眼睛,偶尔会极其短暂地扫过陶罐上新的图案,然后那刻石头的动作,会有一瞬间极其微不可察的停顿。
这微小的变化,成了彭子其在绝望深渊中抓住的一根稻草。
至少,这死寂之地,还有那么一点点东西,能引起这个“石头人”
一丝丝几乎不存在的反应。
这让他觉得,自己做的事,并非全无意义。
这天,他喝完灵髓,感觉身体又恢复了不少,虽然灵力依旧枯竭,灵台依旧混乱刺痛,但至少行走坐卧不再那么吃力。
他看着石屋门口那片被长明灯光晕勉强照亮的、冰冷粗糙的黑石地面,心中一动。
他收集了更多不同颜色的石粉。
深黑的,灰白的,还有少量带着暗红铁锈色的。
然后,他蹲下身,像一个最虔诚也最笨拙的画匠,开始用指尖沾着混合的石粉,在冰冷的地面上涂抹。
他想画一个太阳。
一个能驱散这永恒黑暗、带来温暖的太阳。
他画得很慢,很用力。
指尖早己被粗糙的石粉磨破,渗出血珠,混入颜料,他也不在乎。
灵台深处,那诡异的经文似乎感受到他心念的集中和某种“祈愿”
的雏形,又开始不安分地蠕动,散发出冰冷的干扰,试图将绝望和放弃的念头塞入他的意识。
“滚开!”
彭子其在心中怒吼,将所有意志都集中在指尖,集中在那个歪歪扭扭、由暗红色石粉勾勒出的圆形上。
他想象着云海峰上温暖的晨光,想象着金雨洒落时的温暖,想象着师父掌心传来的温度……
汗水混着血水,从他额头滴落,砸在冰冷的黑石地面上,晕开一小点深色。
就在他艰难地涂抹着太阳边缘最后一笔时——
“嚓…嚓…”
莫老那慢吞吞的脚步声在门口响起。
彭子其动作一僵,下意识地想用身体挡住地上那拙劣的“太阳”
。
但莫老己经挪了进来,浑浊的目光随意地扫过地面。
时间仿佛凝固了一瞬。
莫老的目光在那个用暗红色石粉涂抹出的、歪歪扭扭、甚至有点可笑的“太阳”
上停留了大约…比平时多看一块石头多那么一息的时间。
然后,他慢吞吞地将新的温养灵髓放在石桌上,又慢吞吞地拿起那个昨日被彭子其画满了“生命”
的旧陶罐。
就在他佝偻着背,即将转身离开的那一刻,他那如同锈死门轴般干涩沙哑的声音,极其轻微地、仿佛自言自语地飘了出来:
“…光…烫手…”
声音低得几乎被石屋外的虚空黑暗吞噬。
彭子其猛地抬头,难以置信地看向莫老的背影。
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