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“醒了？”
一个沙哑干涩、毫无情绪起伏的声音在门口响起。
彭子其吃力地侧过头，看到一个佝偻如虾的身影慢吞吞地挪了进来，手里依旧提着那个粗糙的陶罐。
是莫老。
“这…是哪里？”
彭子其的声音嘶哑得厉害，如同破锣。
“潜龙渊。”
莫老把陶罐放在石桌上，依旧是那副半死不活的样子，“喝。”
彭子其挣扎着想坐起来，却发现身体沉重得如同灌了铅，西肢百骸都传来撕裂般的酸痛，尤其是丹田气海，空空荡荡，灵力近乎枯竭。
他只能勉强撑起上半身，靠在冰冷的石墙上，喘息了好一会儿，才颤抖着伸出手，捧起那个还带着余温的陶罐。
温养灵髓入喉，那股温和精纯的能量再次流淌开来，如同久旱逢甘霖，滋润着干涸受损的经脉，带来一丝微弱的暖意。
虽然无法修复灵台的创伤，但至少让他恢复了些许力气，混乱的思绪也稍微清晰了一点。
他想起来了。
孤崖祈愿，金雨普降，然后……灵台剧变！
诡异经文！
七宝莲台！
还有那个恐怖的虚影！
“莫老前辈，”
彭子其放下陶罐，急切地看向那个佝偻的身影，“我…我灵台里有东西！
很黑…很冷…它在吞噬我的力量！”
他试图描述那“虚无之黑”
和扭曲的经文，但语言显得如此苍白无力。
莫老耷拉的眼皮似乎抬了抬，浑浊的眼珠瞥了他一眼，又缓缓垂了下去。
他慢吞吞地走到石屋角落，那里堆着一小堆同样粗糙的黑色石块。
他拿起一块，又从怀里摸出一把锈迹斑斑、刃口都钝了的小刻刀。
“哦。”
莫老应了一声，声音毫无波澜。
然后，他不再理会彭子其，自顾自地坐在冰冷的地上，拿着刻刀，对着那块黑石，慢悠悠地、一下一下地刻了起来。
刻刀划过石头，发出“嚓…嚓…”
单调而枯燥的声音，在这死寂的石屋里显得格外刺耳。
彭子其愣住了。
他看着莫老那专注（或者说麻木）刻石头的背影，一股巨大的无力感和荒谬感涌上心头。
他感觉自己像在对着一块石头诉说灭顶之灾。
接下来的日子，便在潜龙渊这片凝固的黑暗中，以一种近乎停滞的节奏缓慢铺开。
每日，莫老都会准时送来一罐温养灵髓，不多不少，不冷不热。
除此之外，再无交流。
彭子其尝试过询问，尝试过描述自己灵台的诡异状况，甚至尝试着运转《基础炼气诀》吸纳此地稀薄得可怜的灵气，但都如同石沉大海。
莫老要么是“哦”
一声，要么就是继续刻他那些奇形怪状、看不出所以然的石头。
刻石，成了莫老唯一的活动。
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